La Pequeña Delirio

Rantifuso: Mejor Fanzine del Expofriki Madrileño!!!

Estas son las criaturitas. Este jueves les presentaremos en rigurosa primicia a la tercera de la familia. Por ahora la pueden ver en esta fotico, con sus dos hermanitos mayores, y explorar sus entresijos en esta galería. Desde la familia Rantifuso agradecemos humildemente que hayan reconocido a los querubines como mejor fanzine del Expofriki Madrileño. Todos los padres de las criaturas nos alegramos de que los niños nos coman, nos duerman y nos saquen buenas notas.

Quedan invitados a pasarse por ExpoComic para darles tres pellizcos, abrazos u otras muestras de cariño a sus insufribles creadores. Les estaremos esperando para lo que deseen, siempre que vengan con buenas intenciones...

Mañanas...

Pasar las mañanas entumecida bajo tus sábanas. Haciéndome la dormida. Pidiéndote un vaso de agua. Escuchando melodías cotidianas saliendo de tu guitarra. Oigo el agua correr. Te imagino en la ducha. Champú, jabón y toalla. Te sientas en la cama y te metes oliendo a frutas entre las mantas. Mientras me abrazas, me susurras buenos días al oído. Yo sonrío pero tú no lo ves. Sigues con tu ritual de mañana. Desayuno, mochila y secado de pelo. Te asomas y me observas en silencio. Me arropas como si tuviera cinco años. Me besas. Crees que estoy dormida y sonrío por dentro.

Te marchas y yo me estiro sobre las sábanas. Miro hacia arriba y cuento las estrellas que todavía no has pegado en el techo. Cierro los ojos, respiro y me escondo entre mis sueños.

Boomtown Rats - I don´t like mondays

Iconos

El Nacimiento de Fénix Oscura y otras representaciones icónicas (Vía La Wonder)

El Hospicio

Además de perder la tarde leyendo sobre la deconstrucción del superhéroe, me he dado de bruces con el lugar en el que estos héroes terminarán sus días según Gilles Barbier. Y todo en la misma página. Es entrañable ver a señores hechos y derechos discutir porque sus comix ya no son lo que eran, o porque no les convence lo que los enfant terrible venidos de las Islas Británicas están haciendo con el panorama superheroico. La controversia radica en la actual falta de moral de la que hacen gala personajes como los que pueblan The Ultimates, unos Vengadores salidos de madre por obra y gracia de Mark Millar.

En un principio, este señor, procedente de una de las ciudades más violentas de Europa, volvió a The Authority el grupo más extremo del aquel limbo llamado Wildstorm. Sentó un precedente comercial, desde luego, pero también añadió un cambio en la fórmula. A partir de entonces, los héroes responderían a un un nuevo perfil perfectamente predeterminado, especialmente en Marvel.

No estamos hablando de lo que hicieran Frank Miller y Alan Moore en los ochenta. Sus obras fueron excepciones (de culto) a la regla general adoptada por aquel entonces. Tampoco nos referimos a vueltas de tuerca, repletas de ironía y mala leche, como las de los "X-Tatix" de Peter Milligan y Mike Allred o a todo lo que se venía haciendo en el sello Vértigo. De lo que hablamos es de una nueva forma de entender al superhéroe y de generalizarla. Personajes adaptados a un nuevo orden mundial, extremos e inmorales, que sirven de consumo fácil a las nuevas generaciones. Pero que también reflejan una sociedad que se ha acostumbrado a la crudeza de las carnicerías televisadas.

Pásense por Con C de Arte para saber de tan apasionante polémica.

Vestir como una diosa

Para qué ir a la iglesia si puedes hacer públicos tus vicios más inconfensables en la Red. El que habita las alturas sabrá lo que se te pasa por el teclado y no tendrá que poner la oreja para enterarse de aquello que le cuentas al párroco de turno, a ese pobre hombre entregado a los tropezones de los siervos de rigor. Pero, cómo perderte la cara de asombro cuando le confiesas que te encantaría ser una diosa. Griega, para más señas, porque adoras todo aquello que huele a helenístico. Pero que no tienes las medidas y, mucho menos, el vestuario. Que no duermes por las noches porque necesitas unas botas rojas, hasta la rodilla, y que te encantaría vivir en una isla habitada por amazonas.

Lizcollins ha puesto remedio a una de esas necesidades. Sus modelos, inspirados en la diosa del Universo DC, Wonder Woman, son simple y llanamente fabulosos. Dese las mini faldas más arriesgadas a las transparencias más descaradas. Por Gea, quiero una de cada...

Humedades: Zatana

Quise ser Eliza Dolittle

Mujer menuda, actriz soberbia. Delgada para la época de Liz Taylors y Mariliynes que le tocó vivir. Musa de directores, tentación de compañeros e inspiración de Victoria Beckam. La elegante Audrey Hepburn fue "mi querida señorita", aunque también se llamó "Sabrina" en las fantasías cinematográficas de tantos espectadores rendidos a su sonrisa melancólica y su permanente mirada de asombro. Esos ojos grandes, apoyados por sus frondosas cejas y enmarcados en una pestañas perfectamente maquilladas. Sobria, serena y distante. Una belleza de líneas rectas, riguroso negro y perlas en las orejas.

Esa es la imagen. Su historia, escrita sobre papel cuché, es de las que deja helado a cualquiera que decide asomarse a ella. Tenía la mala costumbre de enamorarse de hombres que no le convenían. En el rodaje de "Sabrina" se enamoró perdidamente de Holden, y Bogart, además de empinar el codo más de lo habitual, se dedicó constantemente a poner reparos a todo durante el tiempo que duró el rodaje.

Audrey deseaba ser madre sobre todas las cosas. Era un deseo tan fuerte, tan intenso que "desechó" al mismo Holden, por haberse hecho la vasectomía tiempo atrás, y a Robert Woodruff, el cual le confesó que era estéril. Para colmo, ya casada con Mel Ferrer, se enamoró de Albert Finney. Mel le amenzó con quitarle al hijo de ambos, Sean, en el caso de que ella decidiera divorciarse. El chantaje no la amedrantó y se volvió a casar, tiempo después, con un médico italiano, Andrea Dotti, con el que tuvo a Luca, su segundo hijo.

El diamante de Tiffany´s era una mujer inestable. Las depresiones fueron una constante en su vida. Antes y después de tener a su hijo Sean, sufrió dos abortos y dio a luz un bebé sin vida. De esta época llegó a afirmar que nunca estuvo más cerca de volverse loca. Otro de su puntos de inflexión lo marcó la II Guerra Mundial. Y su infancia.

Fue una niña abandonada. Su padre, Joseph Victor Anthony Ruston, las dejó a su madre y a ella cuando apenas era una niña. Este hecho la marcó de tal manera que durante sus matrimonios siempre tenía miedo de que la dejaran.

Donald Spoto cuenta en su biografía la insatisfacción que residía en sus carnes, la necesidad de algo más, «un signo de la devaluada espiritualidad». Parece que lo encontró en Unicef, acompañada por Rob Wolders, su último compañero.

*Nota al margen
No paro de pensar en que esta mujer, como tantas otras, era incapaz de ver lo que irradiaba, lo que provocaba en los demás. Su turbulenta vida personal y sus películas fueron tan solo una parte de lo que fue. En su interior había algo más. Una necesidad profunda de llenar un vacío existencial. Ese impulso visceral de buscarle un sentido a las cosas y una tremenda tristeza cada vez que miraba.

Soy agnóstica...

Para que luego digan que las matemáticas no sirven para nada. La probabilidad es esa rama más que dudosa de la que salen afirmaciones científicas como las siguientes. Lo han dicho en los medios, y todos sabemos que los chicos de la prensa nunca mienten...

La probabilidad de que Dios exista es del 62 por ciento, según el cálculo realizado por el ensayista alemán Thomas Vasek a partir de una fórmula creada hace 250 años por el pastor presbiteriano inglés Thomas Bayes.

Los esfuerzos por probar racionalmente la existencia de Dios, según Vasek, han desembocado todos en el fracaso y ya en el siglo XVII Blaise Pascal -que era matemático, físico, teólogo y un jugador apasionado- creía que se trataba de una cuestión ante la que no quedaba otra posibilidad que apostar a ciegas

Vasek, que sigue de cerca las reflexiones hechas por el físico Stephen D. Unwin en su libro 'La probabilidad de la existencia de Dios', no se contenta con apostar a ciegas y trata de precisar un tanto la posibilidad de una u otra hipótesis al respecto. Corrige así a la baja el cálculo de Unwin, quien en su libro publicado en 2005 dijo que la probabilidad de que Dios exista es del 67 por ciento.

Para ello, Vasek usa el cálculo de probabilidades, disciplina que Pascal contribuyó decisivamente a desarrollar, y expone sus conclusiones en un ensayo que publica la revista científica alemana P.M en su próxima edición.

Corto y pego del 20 Minutos las cinco argumentaciones:

Como punto de partida, Vasek asume que la probabilidad de que exista Dios es de un 50%, lo que, según admite, es una manera de decir que no se tiene ni la más remota idea de cuál es la respuesta más adecuada, puesto que la hipótesis contraria se asume como igualmente probable. A partir de ese punto de desconcierto absoluto, se examinan cinco ámbitos de indicios para ver si estos fortalecen una u otra hipótesis.

El primero de esos ámbitos es todo lo relacionado con el origen del universo y, a partir del hecho evidente de que el universo existe, se formula la pregunta de si su surgimiento hubiera sido más o menos posible con o sin la existencia de Dios. En ello, se ve como "algo más posible" que el universo haya sido creado por Dios a que haya surgido de la nada, con lo que la probabilidad de la existencia de un ser supremo aumenta a un 67%.

En el segundo ámbito, todo lo relacionado con el hecho de que el cosmos tiene un orden, también aumenta la probabilidad de la existencia de Dios. Si las condiciones físicas de nuestro mundo, según Vasek, cambiaran sólo mínimamente, éste colapsaría, lo que sin embargo no ocurre. "Vivimos en un universo improbable", dice Vasek, y para hacerlo un tanto más probable (y en vista de que parece existir) opta por aumentar la probabilidad de la existencia de Dios al 80%.

El tercer ámbito es todo lo relacionado con la evolución y allí se ven las dos hipótesis (la de que Dios exista y haya desatado el proceso de evolución o la de que éste sea algo autosuficiente) como igualmente factibles. Esto hace que la probabilidad de que Dios existe no cambie.

El cuarto ámbito (el relacionado con la existencia del bien y del mal moral), sin embargo, le da un duro golpe a la hipótesis de que Dios existe. Aunque la evidente posibilidad que tenemos los seres humanos de reconocer el bien aumenta en algo la probabilidad de la existencia de Dios, la existencia del mal le da un duro golpe hasta reducirla al 45%.

Sólo el último ámbito de indicios, el relacionado con la evidencia de que a lo largo de la Historia ha habido muchas personas que han tenido experiencias místicas y religiosas, hace que la probabilidad de la existencia de Dios vuelva a aumentar hasta ponerse en un 62%. En todo caso, llega a una situación algo más confortable que la de Pascal, que no veía otra salida que la de apostar a ciegas y sólo podía justificar su decisión de creer en Dios diciendo que, de acertar, le esperaba una ganancia eterna, mientras que el riesgo de perder la apuesta era prácticamente inexistente.

PD: Hombrecillo Verde, esa camiseta lleva mi nombre escrito...

Campaña Invernal

Y lo calentitas que se ponen las Navidades en Madrid. Las marquesinas son invadidas por mujeres ligeras de ropa, por no decir que directamente van en cueros. Como las lindas modelos de la última campaña de Abanderado. Original, directa, estratégica. La pena es que ha durado poquito, sustituida por la nueva campaña de Intimisimi. También lo reseña Caleidoscopia en su blog que, por cierto, está lleno de cosas muy, pero que muy, interesantes. De las imágenes que acompañan ésto que leen fíjense, por favor, en el diseño del slogan sobre la desnudez del personal. Tapan lo justo. Qué arte!!! Aunque esa frase comercial, "Quién fuera hombre", no sé, no sé...

Carne de cañón

Eso es lo que le pasa a las chicas malas. Así que, ya sabéis, calladitas todas y con las piernas cruzadas. No vaya a ser que alguna se salga del tiesto y decida pensar por su cuenta. Pensar por su cuenta, qué desfachatez. Como si hubiéramos nacido con la razón entre las piernas. La razón, después de todo, no es nuestra, no es cierto? Porque de lo que sabemos por el mero hecho de haber nacido con ovarios es de la pasión y del calor. Pero, cuando somos frías, y calculadoras, y despreciables hasta el hartazgo, es entonces cuando dejamos de ser mujeres. Gárgolas, Gorgonas. Qué les corten la cabeza. A todas. Devolvedme las muñequitas obedientes. Por las que no pase el tiempo. Por las que no pasen los golpes de la jornada laboral.

Sé mala, joder. Y ponte esa falda que tanto te gusta. Que te miren. Grita y no pidas perdón. Sé una puta niña malcriada. Camina, mueve el culo y coge lo que es tuyo. Ya tendrás tiempo para pedir disculpas cuando estés muerta...

Ella sabe lo que quiere...

La fotografía me convierte en disfrutante observadora del mundo, espía amorosa de luces, sombras misteriosas y miradas maravillosas. Me hace cómplice de la belleza, hermana de las musas ¿O es mucho decir? Pero al menos sé que son amigas. Si el cielo está negro negrísimo y llueve, compruebo pasmada un claro azul entre las nubes justo encima de la casa donde voy a retratar a una familia para celebrar el 2.000. Así, a las puertas del nuevo milenio sigo sintiéndome la niña mimada, que ayudada por nubes, vientos, aguas y todas las fuerzas de la naturaleza siempre comprueba que las musas allá arriba apoyan su trabajo.

¡No hay dudas! La fotografía ha sido desde el comienzo un regalo tan claro... Pues ¿cómo no voy a hacer fotos si es todo un puro disfrute?

Ouka Lele dixit, en un arranque apasionado. Pura vocación...

Humedades: Poison Ivy

Life Aquatic de Wes Anderson

ABC, 20 de noviembre del 2006

He Sen, la carne, el blanco y las muñecas sobre el sofá

La pervivencia de la pintura. Existiendo la fotografía, por qué todavía tantos artistas insisten en el óleo, el acrílico y la acuarela. Una profesora a la que guardo un cariño especial decía que era por la carne. El color carne, espeso y rosado, incluso amoratado, en pintura es más sincero que en fotografía. El rojo es más rojo, por mucho que le saques contraste en el potochop. Donde esté un buen acrílico o un buen tubo de óleo bermellón, que se quiten los pinceles digitales.

Paseando por la red me ha dado por poner su nombre y... voila! He encontrado este maravilloso texto que se titula "El Elogio del Color", el mismo que leyera hace un año en forma de apunte, ahora resucitado. Mercedes dice cosas tan bonitas como que "el cuadro más importante del mundo antiguo, habría sido una parábola sobre la invención y la reproducción de la luz en la pintura, por medio de una línea decisoria de un blanco brillante. En la historia del arte contemporáneo, algunos pintores, como Kokoschka, Cézanne, Malevitch, Ives Klein, y Duchamp, entre otros, han sentido la tentación y atracción de este brillo del blanco luminoso, de «esas líneas que se escapaban a la vista»".

Si le echan el ánimo suficiente para leerlo entero puede que les saque una sonrisa si les digo que pueden completar el texto con la lectura de la obra teatral "Arte" de Yasmina Reza. Digo lo de leerla porque, probablemente, no la estén representando en ningún teatro del país, pero si tienen esa suerte... corran!!!

Por cierto, la pintura es de He Sen, un pintor chino aficionado a retratar a jovecintas ligeras de ropa en sus impresionantes cuadros.

Morning Glory...

Últimamente duermo poco. Sigo la rutina marcada por el calendario. Es curioso como el ser humano necesita construirse pequeños lugares de descanso, con regusto a siempre, para no perder el norte. Todo es cuestión de orientación. Hoy me he hecho un moño y me he puesto mi camisa dos tallas más grande. He desenpolvado mi chaqueta de cuero de segunda mano y he limpiado mi cara de marcas de almohada, acné "juvenil" y huellas que revelan mi vida de insomne. He caminado sin nada en las orejas por la calle, rumbo al trabajo. Cuando te acostumbras a oir el ritmo de la calle, hacer de tu paseo un videoclip se vuelve una opción y no una necesidad. Me gusta como huele esta ciudad antes de que el reloj dé las nueve. Miro hacia arriba. Hay nubes, una bandera y una noria en Colón. Y, no sé por qué, viene a mi mente "El tercer hombre". Debe hacer frío hoy en Viena. Sin embargo, en esta oficina la calefacción está fuerte. Me duele la cabeza y pienso en la conversación del Cercanías. Debería añadir cafeína a mis mañanas...

Oasis - Morning Glory

Edie Sedgwick, la chica de la Factory...

Gérard Rancinand

Stephanie Pesakoff

Su portafolio feliz por aquí... (Vía Chasing Earth)

Time de Kim Ki Duk

Se me escapó en Roma y se me ha vuelto a escurrir en Madrid. Esta película del creador de "El Arco", "Hierro 3" o "La Isla" parece destinada al maltrato en este país. Los irreverentes organizadores de Cinemad 06 tuvieron la feliz idea de hacer un pase gratuito el pasado viernes, de madrugada, en los Cines Princesa; pero, quien les escribe, estaba cansada, dolorida, molida y derrotada, todo al mismo tiempo y concentrado en su espalda en forma de dolor agudo. Nada que no se resuelva con 14 horas de sueño. Mmmmmmm... Si alguien ha tenido la suerte de haberla visto en Sitges, en París, en Chicago, en Londres o bajada de la mula, le agradecería que compartiera su opinión por estos lares...

Gérard Rancinand en "El País Semanal"

Resulta estimulante que los domingos comiencen con una portada pretendidamente transgresora, pero no por ello menos bella, ilustrando los 50 años del estreno de la película de Roger Vadim, "Y Dios creó a la mujer..."

El elegido para tan sentido homenaje es el fotógrafo Gérard Rancinand, retratista de políticos y estrellas, deportistas y demás celebridades. Me encanta cómo recrea situaciones llenas de significado, de sentimiento, de grandeza. Sus fotografías dignifican al sujeto, lo elevan a un pedestal que el espectador percibe a través de una imagen grandiosa, aunque, en ocasiones, un tanto impostada.

El reportaje gráfico de "El País Semanal" es austero. Fondo blanco y mujeres bellas, bellísimas, muchas de ellas anónimas, retratadas con cierto halo clásico, de diosas griegas. La atleta estadounidense Marion Jones y el mito del ídolo caído o, más medieval, Monica Bellucci y el mito de la vanidad tomado de otro fotógrafo, Guy Bourdin. Sin embargo, la fotografía que ilustra este post viene acompañada de un pie explicativo que reza lo siguiente:

Pareja anónima. Berlín.
No es que las dos chicas de la foto pidieran mantenerse en el anonimato. La decisión partió del propio fotógrafo durante la sesión, que tuvo lugar en un estudio de Berlín. "Al retratar a estas dos amigas, muy íntimas y muy bellas, como se ve, me interesaba más el gesto que los nombres". Lo que desde luego no buscaba, a juzgar con la vehemencia con la que se defiende, es hacer sociología. "Nunca he visto en ellas a dos lesbianas. No tengo ningún juicio formado ni trato de romper tabúes".

Josh "Lemon" Lyman

Filias y filias. El Ala Oeste y el personaje que interpreta Bradley Whitford. Es reconfortante saber que la wikipedia está perpetrada por frikis, esta es una verdad de la que se pueden cerciorar si pinchan y leen. Poco más. Anoche llegué al hogar a las mil y no pude evitar ver dos episodios de la cuarta temporada. Lo siguiente es una de esas frases que me hacen dormir mejor. Dios, adoro esta serie!!!

- Le preguntaron si era ignorante o apático y él respondió "ni lo sé ni me importa".

Josh Lyman dixit, consejero del Presidente en El Ala Oeste de la Casa Blanca (4ª remporada).

En mi habitación...

No sé cómo, pero hace que me sienta extraña. Abre un agujero negro en mi estómago y lo llena de nostalgia. Observarle desde lejos, desde la cobarde distancia, es una constante disfrazada de absoluta devoción. En él se resumen todas mis húmedas obsesiones. Me dice que será mi esclavo favorito. Que mi habitación no dice cómo soy. Que visto de negro porque me gusta creer que soy más interesante de lo que digo. Sonríe. Le escucho mentir, gritar, llorar. Sobre mi cama. Tanta oscuridad. Un jodido encantador de serpientes y a mi me tuvo siempre. Contra mi voluntad. Lucharía toda mi vida por deshacerme de este hormigueo en mi pecho. De la permanente sensación de caída cuando él está cerca. De las ganas de llorar cuando me promete cosas que sé nunca cumplirá. Me pregunta cuál de todos es mi espejo favorito. No le digo que él porque me dan miedo las primeras notas de sus canciones. Y cierro los ojos. No quiero dejar de soñar...

Depeche Mode - In your Room

Watchmen...

Un enlace que me trae buenos recuerdos

Besos para todos!!!!

Miles de personas acudieron el pasado 9 de noviembre a la explanada de la Defensa de París para conseguir un curioso récord: la mayor congregación de gente besándose al mismo tiempo en el mismo lugar. Con motivo de la segunda jornada internacional del libro Guinness, la capital francesa, "patria de los enamorados", contribuyó de una manera muy particular a los récords con un "beso gigante".

"Venga con quien quiera: su novio o novia, su marido, su colega de trabajo, su jefe, su abuela o un desconocido que encontró cinco minutos antes", instaron los organizadores de esta iniciativa. Según ellos, París es la ciudad del mundo "donde se besa más", demostrándolo con un récord inédito "porque incluye todo tipo de besos y abrazos, no sólo los de los enamorados", explicaron a la AFP.

El récord más similar incluido en el libro Guinness se registró en 2005 en Budapest, cuando 5.815 parejas se besaron en los labios en el mismo lugar. Los parisinos hicieron lo propio a la hora del café de la mañana tal y como les dio la real gana. "Piquito, abrazo, beso de amigos en la mejilla o apasionado en los labios: bese como quiera y envíe al mundo un mensaje de amor, fraternidad, solidaridad y paz", animaron los organizadores.

A su vez, en otras capitales se intentaron batir otros récords para entrar en el célebre libro, como el de reunir a personas del mismo nombre, encontrar pareja en tiempo récord o colocar en fila ropa interior femenina.

Una juerga!!! Puede que nuestra querida Mae Mae nos quiera dar detalles del evento. Por cierto, un besazo desde aquí...

Don´t disturb...

No me siento Delirio por las mañanas. Al comenzar el día no me siento. Poco más. Dialogo con todo lo que tendría que haber hecho y lo aparto de mi ventana para poder ver las últimas estrellas de la inminente mañana. Nunca se me dio bien despertar. No creo que esté hecha para este momento del día. Con los ojos colorados y las prisas en mis piernas. Hace tiempo que no me levanto con música. O acompañada. Aunque pasen unos días, siempre es mucho tiempo. Zumo de naranja a toda prisa y cabezadita en el trayecto al nuevo día. No tengo ganas, tampoco fuerza. No me molesten hoy, por favor...

Tierra

Caperucita Roja?

(...) Un Mito, como un Cuento de Hadas, puede expresar, de forma simbólica, un conflicto interno y sugerir cómo podría resolverse; pero esto no es, necesariamente el interés central de Mito. El Mito presenta su tema de forma majestuosa; lleva consigo una fuerza espiritual; y lo divino está presente y se experimenta en forma de héroes sobrehumanos que realizan constantes demandas a los simple mortales. Muchos de nosotros, los mortales, por más que nos esforcemos por ser como estos héroes, permaneceremos siempre inferiores a ellos.

Los protagonistas y los acontecimientos de los Cuentos de Hadas también personifican e ilustran conflictos internos, pero sugieren siempre, sutilmente, cómo pueden resolverse dichos conflictos y cuáles podrían ser los siguientes pasos en el desarrollo hacia un nivel humano superior. El Cuento de Hadas se presenta de un modo simple y sencillo; no se le exige nada al que escucha. Esto impide que incluso el niño más pequeño se sienta impulsado a actuar de una determinada manera; la historia nunca hará que el niño se sienta inferior. Lejos de exigir nada, el cuento de hadas proporciona seguridad, da esperanzas respecto al futuro y mantiene la promesa de un final feliz(...)

(Psicoanálisis de los cuentos de hadas. Bruno Bettelheim , 1977)

Caperucita Roja fue mi primer amor. Tenía la sensación de que, si me hubiera casado con ella, habría conocido la felicidad completa (Charles Dickens)

Es mi forma de darte la bienvenida al mundo virtual. Espero que te guste cómo lo he ilustrado... Un préstamo de la Diva Jaratustra!

Todavía queda tiempo...

Sus votos por aquí, gracias!!!!!!!!!

Teatro...

La fotógrafa rusa Ekaterina Rozdestvenskaya tiene una debilidad: la representación. Y le gusta el arte. Combinado tenemos unas fotografías que nos recuerdan a algo ya visto en algún viaje de fin de curso o en la obra de teatro aquella en la que las máscaras eran las protagonistas. Espejos y máscaras. Cuadros y representación. Dentro del marco, sin atreverse a romper la cuarta pared. A través del espejo, pasando por aqui, por acá y por acuyá. Encontrado vía "No Recomendable", un blog de cosas bonitas y curiosas.

Bjork pasada por agua...

Una de tubos:
Bjork - Army of Me (Versión Animada)
Bjork - All is Full of Love
Bjork - Human Behavior
Bjork - Hunter
Bjork - Joga

Muñecas de verdad...

"Los medios mantienen intactas las formas fundamentales de discriminación negativa de las mujeres, estrechando la representación de los múltiples roles que están llevando a cabo en la sociedad. Que en los medios aparezcan más mujeres en papeles tradicionales, secundarios y desvalorizados, en la mayor parte de las ocasiones no sólo no ayuda a combatir la violencia de género sino que fomenta y fortalece determinados comportamientos masculinos basados en la ideología de la supremacía de los hombres. Ésta es la razón por la que los maltratadores y violentos se creen con derecho a ejercer la fuerza, el desprecio y el poder sobre las mujeres con las que viven.

Si a lo anterior sumamos la escasa actividad solidaria de los hombres no maltratadores y la casi nula aparición en los medios de comunicación del escaso grupo de quienes se colocan al lado de la lucha de las mujeres, el resultado es que, objetivamente, los asesinos no pueden detectar, y por lo tanto sentir, el repudio de sus iguales. Decía una mujer apuñalada por su ex marido, la directora del Institut Balear de la Dona, que él nunca la había maltratado si la hubiese considerado una igual. Si una característica común tienen los maltratadores es que no respetan lo femenino porque no consideran a las mujeres como sus iguales."

Lean al artículo completo de Pilar López Díez por aquí...

Hasta que tiembles...

No ha sido como las otras veces que me agarrabas fuerte de las caderas mientras me decías que no escaparía hasta que me quedara sin fuerzas. Esta noche jugabas a hacerme feliz con todos tus sentidos puestos en mi piel. Medías centímetro a centímetro con tu lengua la distancia entre mi coxis y mi ombligo tomando la ruta peligrosa. Dibujabas con pinceles de acuarela corazones en mi espalda. Coloreabas mi carne inmaculada con un rojo que no recordaba.

Cambié mis discretos suspiros por un labio mordido. Jugabas a volverme loca o a arrancarme los más sonoros gemidos, aún no lo he decidido, pero me gusta creer que haces estas cosas para tener luego imágenes que llevarte a la cama. En sueños y siempre en buena compañía. Obediente y solícita. Una bonita muñeca a la que proponer tus fantasías...

Me sonríes. Y esa sonrisa perversa me desarma ante cualquier proposición indecente. Las instrucciones son simples. De espaldas al techo me abrazo a la almohada y espero. Cierro los ojos. Me quedo sin aliento. Te siento, mucho, pero dejo de ser yo por un momento. Acercas tus labios a mi nuca y me preguntas, algo. Te miento. Sonríes de nuevo. Yo sigo temblando. Muy quieta sobre las sábanas recupero el ritmo de mis latidos y respiro. Se te escapa una mirada tierna, pero me aseguras que ésto es solo el principio...

Tom Bagshaw

Mostly Wanted... (Vía)

Tori Amos, la primera Delirio...

Tori Amos es una virtuosa del piano. También es amiga de Neil Gaiman. Él pensaba en esta pelirroja singular cuando creó a su Delirio de los Eternos, la que antes fue conocida como Delicia. Él le pidió que escribiera una introducción para "Muerte, el alto coste de la vida". Tori podría haber sido escritora...

"Es curioso pero cuando tengo un buen día no pienso tanto en ella. La verdad es que nada en absoluto. Cuando me brilla la voz y tengo la tripa llena no se me ocurre decir ni pío. Cuando tengo un mal día hablo con la muerte constantemente. No del suicidio porque, sinceramente, no es lo bastante dramático. A la mayoría nos gustan los escenarios, y suicidarse es la actuación definitiva; y siendo adicta al escenario, el suicidio estaba descartado desde el principio. Además, la gente se fija y se pone a mirar qué te sobra y no puedes cruzar las piernas para mostrar ese ángulo tan seductor del muslo y es muy deprimente.

Si lo único que se me ocurre es decir que esto no va conmigo, entonces no habría una cuerda delante de mí ni un cocodrilo detrás, ni una chica sentada en el alféizar comiéndose un perrito, y si me lo creo, entonces morir sería la única respuesta porque no vendría Muerte a decirme que todo va sobre ruedas y, al fin y al cabo, ella tiene un hermano que cree en la esperanza."

Tubos:
Tori Amos - Crucify
Tori Amos - Strange little girl
Tori Amos - House of the Rising Star (live)
Tori Amos - Blood Roses (unplugged)
Tori Amos - Enjoy the silence

El laberinto del fauno

Estilo "Alicia en el País de las Maravillas":

Estilo Guillermo del Toro quiere ser Peter Jackson:

Desde el infierno...

El dominio de internet "Hell.com" (en español Infierno.com) no encontró comprador tras ser subastado online. Ooooooooooooooohhhhhhhhhh!!!!!! "Hell.com" se encontraba entre los miles de dominios de Internet que iban a ser subastados en Hollywood, Florida, por el proveedor de dominios activos Moniker.com, una unidad de servicios publicitarios de la compañía Seevast.

El propietario puso un precio mínimo para el dominio del Inframundo de un millón de dólares, confiado en el alto interés que tuvo el dominio Sex.com, vendido por la friolera de 12 millones a principios de año. Pero, vaya por Dios, las apuestas no llegaron al precio mínimo. "El mundo está vivo y bien todavía. Nadie va a ir al infierno ahora", dijo el consejero delegado de Seevast, Lance Podell, a Reuters, añadiendo que el dominio podría ser ahora parte de una subasta silenciosa.

La subasta incluía una lista de dominios (que no demonios) como cameras.com, por 1,5 millones de dólares, Sexeducation.com que fue vendida por 120.000 dólares y babies.net que lo fue por 26.000 dólares. La última me pone los pelos de punta...

Winona Forever!!!

Famosos y campañas publicitarias por y para el bien común. Qué foticos tan lindas suelen surgir de semejantes asociaciones comerciales. Por una buena causa, eso sí. En este caso, la princesa de la Generación X, pone su cara y todo su pequeño cuerpo a favor de la lucha contra el cáncer del piel. Tal y como la trajeron al mundo ha posado este mito indie para que estampen su desnuda silueta en camisetas. El fetichista que ha recopilado estas foticos es el sujeto que se esconde detrás de un blog brutalmente marujil, Egostastic! En él podrán deleitarse con todas las musas, actrices y modelos habidas y por haber. Apuntar, en relación a las foticos expuestas, que la campaña incluye también a Naomi Campbell, Christy Turlington y Dita Von Teese, en cueros.

Children of Men de Alfonso Cuarón

Minutos Musicales para el Fin del Mundo...
Placebo - Meds
Placebo - Bitter End

Quédate a dormir...

Estoy haciendo todo lo posible para que me consideres una mala persona.

Te ignoro, te dejo en evidencia, te abandono en los andenes más oscuros de la línea 6. Vuelves a mi lado, como un perro apaleado. No te abro la puerta. Duermes en el rellano. Como una muñeca mutilada en el cesto de los juguetes, sin cabeza, sin cabellos dorados, con tan solo una camisa usada y unos calcetines rotos. Te haces un ovillo en mi cama. Te abrazas y te encuentras en mis sábanas. Cierro la puerta y tiro la llave.

*Foto Ouka Lele

Delirum Sci-Fi

Desde el pasado septiembre, la Ciencia Ficción llama con más fuerza a nuestra puerta. En el Festival de Donosti se dio a conocer la última película de Cuarón, "Los Hijos de los Hombres", esa genialidad apocalíptica deudora de Blade Runner. Por cierto, que esta última película, la perpetrada por Ridley Scott cuando se interesaba por el cine, se estrena esta semana en formato DVD.

Siguiendo con las casualidades, resulta que dos de mis Accionistas preferidos están ahora embobados con Anochecer de Isaac Asimov y Dune de Frank Herbert. Que no les engañen sus sentidos, son dos pequeñas fierecillas adoradoras de hombrecillos verdes y dimensiones paralelas, aunque intenten aparentar todo lo contrario. "A Scanner Darkly" siguió con esta sucesión de hermosas coincidencias, junto a una nueva compra literaria por mis partes, "Mitos del Futuro Próximo" de J.G. Ballard. Me dieron la oportunidad de realizar hace unas semanas un reportaje radiofónico sobre Star Trek, a propósito del Festival de Sitges, y he conocido, gracias a este blog, a un estudioso de Philip K. Dick. Casualidades de la vida. Un apunte rápido, en este enlace encontraréis todas las portadas habidas y por haber de los cuentos y novelas de K. Dick.

Estaba a punto de irme a la cama cuando, en un último vistazo a la red, me he encontrado, vía La Petite Claudine, con que Stanislav Lem habló de Philip K. Dick en este ensayo titulado "Un visionario entre charlatanes". Comienza así...

A nadie en su sano juicio se le ocurriría buscar la verdad sobre el crimen en las novelas policiacas. Si alguien busca esa verdad, tendrá que fijarse en Crimen y Castigo. Comparado con Agatha Christie, Dostoievsky es un tribunal de apelación más elevado, pero nadie en su sano juicio condenaría por ello las historias de la autora inglesa. Tienen derecho a ser consideradas las obras entretenidas que son, y la misión que se autoimponga Dostoievsky no tienen nada que ver con ellas.

Si alguien está descontento con la ciencia ficción en su función de examinar el futuro y la civilización, no se puede hacer una comparación análoga entre las simplificaciones literarias y el arte en su máxima expresión, porque para este género no existe ningún tribunal de apelación. Y ello no tendría nada de malo de no ser porque la ciencia ficción norteamericana, explotando su estatus excepcional, asegura haber alcanzado las más altas cimas del arte y el pensamiento. Resulta molesto lo pretencioso de un género que rechaza los ataques de primitivismo aludiendo a su condición de género de evasión, y luego, cuando ha conseguido acallar esas acusaciones, vuelve con bríos renovados a sus pretensiones arrogantes. Al ser una cosa y asegurar ser otra, la ciencia ficción fomenta una superchería que, peor todavía, cuenta con el apoyo tácito del público y los lectores. El crecimiento del interés hacia la ciencia ficción en las universidades norteamericanas, contra lo que se podría esperar, no ha alterado en absoluto esta situación. Con toda franqueza, hay que decir, aunque uno se arriesgue a perpetrar un crimen lesa almae matris, que los métodos críticos de los teóricos de la literatura resultan del todo inadecuados ante las tácticas engañosas de la ciencia ficción. No es difícil comprender los motivos de esta paradoja: si las únicas obras de ficción que trataran la problemática del crimen fueran las de Agatha Christie, ¿a qué clase de libros podría referirse el crítico más erudito a la hora de demostrar la pobreza intelectual y la mediocridad artística de las novelas policiacas? En literatura, las normas de calidad y los límites superiores los establecen obras concretas, no los postulados de los críticos.

Sigue leyendo "Un Visionario entre Charlatanes"...

Enlazada...

La ilustración es de Bela Borsodi (Vía) y es con la que me ha dado por colorear el post que podrán leer si se pasan por aquí, una lluvia de enlaces recopilados a través de diferentes webs. Deleítense...

Arte, Crimen y Ciencia Ficción

Esta es una apuesta delirante ¿Recuerdan cuándo les daban palabras que no tenían ninguna relación a priori y eran ustedes quienes tenían que encontrarla? Me siento juguetona. Con todos los enlaces que he descubierto vagando por la red entre ayer y hoy, intentaré ofrecerles un relato coherente... Pensándolo mejor, les daré alguna que otra pista de lo que pueden encontrar siguiendo el camino de los nodos de colores. No se olviden de pinchar en las palabras moradas para saber qué esconden los enlaces. Ejem...

Después de Halloween, todo es crimen y devoción. Puede tratarse de muertes famosas, accidentes de tráfico, suicidios románticos, muertes absurdas o asesinos en serie. Pero ustedes saben que no hay lugar como el hogar, y que no hay nada como encontrarse cartas en el buzón. Lo llaman Arte-Correo y por aquí encontrarán una nueva y original ramificación...

Los malos muchas veces se confunden con los buenos. Frankenstein, ese moderno Prometeo, da para mucho en este santuario filosófico. Pero, para los que desearían deleitarse con damas de imponentes curvas, a poder ser muertas, les recomiendo que se asomen a esta ventana.

Y es que, entre el correo y los disfraces, no me había percatado del reparto tan hollywoodiense del que puede presumir la mitología Star Wars, con La Venganza de las Ex como principal reclamo, además de las mil y una versiones del Maestro Yoda.

No quiero terminar sin contarles un pequeño cuento, el de unos niños desamparados, obsesionados con su feroz apetito de maldad... unos angelitos!

Felices sueños!!!!

The Devil and Daniel Johnston

Las sesiones de madrugada son las mejores. En ellas te encuentras los deshechos de la cartelera, esas películas que no han pasado la prueba de la audiencia masiva para permanecer en horario de "prime time". Escondida en los Renoir pudimos encontrar una maravilla documental titulada "The Devil and Daniel Johnston". La sinopsis es breve pero engancha. El documental trata la historia de Daniel Johnston, cantautor y artista estadounidense maniaco-depresivo que, debido a su enfermedad y al abuso de las drogas, veía en lo que se le oponía la huella del Maligno.

Pero el documental no solo trata la etapa de su vida más conflictiva (la más prolífica), también aborda sus orígenes, el porqué de sus obsesiones y su actual existencia . La historia de Daniel es un cuento de nacimiento, caída y resurrección. Natural de Tejas, hijo de padres religiosos y creativo desde la más tierna infancia. Sus comics y grabaciones en Super 8 dieron paso a la canción. Armado con su guitarra y unas letras desgarradoras y decadentes, se echó a la carretera para cumplir su sueño de ser famoso. Y lo consiguió.

Corrían los ochenta. A finales de esta década Daniel Johnston había logrado llamar la atención de la audiencia y la MTV. Pero un mal viaje despertó los delirios maníacos que guardaba en su interior. Fue el principio del infierno en el que ha estado inmerso desde entonces, pasando del sanatorio mental al hogar, abandonando su medicación cuando creía encontrarse mejor, y vuelta a empezar.

Detalles casuales, como que Kurt Cobain se pusiera su camiseta o que Matt Groening se acercara antes de un concierto para felicitarle por su obra, salpican este documental de dos horas que, más que un descenso a los infiernos, resulta para el espectador un viaje repleto de turbulencias en el que agarrarse las tripas de vez en cuando y sonreir melancólicamente al escuchar hablar de los noventa.

Contra todo pronóstico, Daniel ha llegado al nuevo milenio como artista cotizado y como cantautor. No solo Kurt Cobain le definió como el mejor compositor vivo; Matt Groening, fan incondicional, alentó a la creación de este documental desde las páginas de L.A. Weekley. David Bowie, Beck, Wilco, Sonic Youth o Pearl Jam le han versionado. Ha superado un calvario, compone y dibuja, aunque sigue viviendo en su cárcel particular: él mismo.

Lo mejor: Los videos caseros hechos en la adolescencia, los cómix delirantes, las canciones...

Lo peor: Que haya desaparecido de los cines tan tan rápido...

*Tubos: Rock this town // Devinare // Some things last a long time // Casper, the friendly ghost

**Trailer + Historia de un Artista + Su Arte

Silencio...

¿Existe lo silenciado? Sí, claro que existe pero no tiene peso social. Y las consecuencias son múltiples: lo que no vemos ni oímos en el espacio público carece de importancia en ese ámbito. Si no se ve, ni se habla, si no tiene tiempo ni sitio, no es digno de interés ni de debate. Desaparece.

Porque sólo el relato público (sea de ficción o no) consigue que las experiencias privadas se inserten, en palabras de Rubert de Ventós (El País, 9-12-97), en un "Orden de discurso que le permite a la gente reconocerse, recuperar su legitimidad, salir de su escondite". El relato público trasforma lo acontecido y lo convierte en vivencia digna de ser contada y escuchada. Le concede peso, lugar y trascendencia social.

Seguir leyendo"La violencia contra las mujeres en el relato mediático", de Pilar Aguilar Carrasco.

Adivina adivinanza...

¿A qué pintor emula Manara y de qué cuadro se trata?

Beba Café...

Siempre se me ha reprochado que quedo como una descastada cuando todo el mundo pide un café y yo pregunto si tienen Cola Cao. Es como si la sociedad se hubiese puesto de acuerdo para humillarme, llamándome infante, cada vez que los "adultos" piden su café tras la comida. Saben que mi ración de cafeína suele ir por otras vías pero me lanzan miradas de suficiencia cuando pido una Coca Cola, un Cola Cao o un té de frutas. No solo os dedico este post, tan de buen rollo ilustrado; también os ofrezco este enlace. Coged bolígrafo y papel, es toda una declaración de principios digna de poner en el frigorífico.

Más ilustraciones cafeteras, por aquí.

Elephant

No quiero que nadie me señale. Que os veo venir. Esta película me pareció una absurdez. Una escuela de jóvenes asesinos pasados de rosca y consumidos por el espíritu dadá, donde las amiguísimas eran unas bulímicas que vomitaban al unísono, los malos se besaban antes de hacer el mal y el guapo hacía fotos emo. A Gus Van Sant se le fue la pretensión de las manos y le premiaron con una Palma de oro en Cannes. Eso no significa que lapelícula sea recomendable; no llegando a la hora y media, se hace larga. Pero los carteles, Ais! No me digan que no son un belleza...

Esa tomadura de pelo que es X-Men 3

Obnubilada por la campaña desplegada en vallas y marquesinas por los Madriles, me he animado ha "perpetrar" esa crítica devastadora que no hice en su momento de ese chiste llamado X-Men 3. Y es que empiezo a estar hasta las córneas de que el trailer sea mejor que la película; más aún si de lo que hablamos es de llevar a la gran pantalla la Saga de Fénix Oscura. Pero empecemos por el principio.

El día que Stan Lee salió en "Mallrats" y todos los frikis dieron palmas con las orejas fue el principio del fin. Desde ese momento una idea quedaría almacenada en la cabecita de ese entrañable vejete: Cómo hacer dinero poniendo tan solo la firma. Le salió bien con "Spiderman". "Hulk" resultó ser un rotundo fracaso, pese a estar firmada por Ang Lee. "Los 4 Fantásticos" tan solo le gustó a mi madre, que es una nostálgica ¿Y los mutantes? Si van ya por la tercera es que algo de dinero deben estar dando, eso seguro. "X-Men. La película" me decepcionó a lo bestia y no porque fuera una mala película; todo lo contrario, la historia era buena, los actores estaban en su sitio, pero esa Patrulla X no era mi Patrulla X.

Una vez hecha a la idea de esos "nuevos" mutantes, Brian Synger tan solo tenía que hacer una buena secuela para que esta niña durmiera tranquila. Y vaya que si la hizo. Recogí mi mandíbula del suelo, la vi dos veces más (en pantalla grande) y quise a ese hombre por el resto de los restos. El milagro se hizo gracias a la pericia publicitaria de la campaña de estreno. En la promoción se le dio una importancia capital a Lobezno y a Tormenta. Los carteles y el trailer vendían que las estrellas indiscutibles serían Logan y Ororo, y que la sorpresa correría a cargo de Rondador Nocturno. Nadie se esperaba que la apocada Jean Grey se convertiría en el Fénix.

Making X-Men 3
Todo eran expectativas. Muy elevadas, lo admito. Pero es que el listón estaba muy alto. No obstante, resultó que Mr. Synger, padre de la criatura, dejó a su trilogía huérfana por culpa de un rollo con un icono americano: El Superhombre. El sustituto resultó ser Brett Ranner, un sujeto que, antes que cine, había hecho making of de viceoclips y episodios pilotos de series como "Prision Break". Pero, pese a su "espectacular" curriculum (ejem), Brett Ratner ni siquiera supo cerrar una trilogía. Como ya he apuntado en la entradilla, cuando el trailer de una película supera con creces a la película en sí, corran amigos, porque no tienen ni idea del pedazo de fraude que van a contemplar sus ojos.

El comienzo promete. Vuelve Jean Grey del más allá convertida en una femme fatale de tomo y lomo. Ha dejado de ser Jean, por obra y magia del Espíritu Santo. Ahora es Fénix. Y, como todos saben, la entidad cósmica en cuestión decide cargarse a su adorado maridito en un ataque de nosesabequé. Histera, tal vez. Aquí ya te preguntas si el guionista se leyó algún cómic antes de ponerse a escribir porque, en lo que respecta a las motivaciones del personaje, cargarse al soso de Cíclope es dinamitar la única posibilidad de recuperar a Jean Grey de las garras de la entidad Fénix. Pero sigamos, porque la película tan solo acaba de empezar...

Interior enfermería. Lobezno y Famke/Fénix. Ella vuelve en sí, desatada y libidinosa (lo mejor de la película) ¡Y Lobezno dice que no! ¡Ese no es Lobezno, es un clon! Ais!!! Por no hablar de Tormenta/Barbie Peluquería abofeteada por una pseudo Calixto (en guapo) y un Arco Voltaico que resulta ser una tía! Subrayar lo blancos y guapos que son los mutantes buenos y lo malotes, feos y "étnicos" que son los mutantes malos, una suerte de morlocks venidos a menos. Por no hablar de Pícara, esa belleza sureña que enamoró a todos en los lápices de Jim Lee y que, incomprensiblemente, interpreta desde el principio de la saga una Anna Paquin con perpetua cara de circunstancias y morbo cero.

SPOILER SPOILER
Pero no se vayan porque todavía hay más. La cúspide del sinsentido llega cuando el director nos demuestra que, además de tener un don para elaborar un producto aburrido, odia a las mujeres bonitas. Consigue convertir a la más bella máquina de matar jamás creada por la Marvel en una mamarracha con el pelo hecho un cristo y la cara demacrada, con un uniforme de mentira y unos poderes de chiste. Famke/Fénix no es solo mala; también es fea y muda.

Ser una entidad cósmica de poder ilimitado le crea problemas a la hora de relacionarse. Y, lo más extraño, decide convertirse por propia voluntad, tras un incomprensible arrebato de maldad extrema, en un matón del siempre eficiente Magneto. Misoginia! Y es que, argumentar que Jean Grey es el Fénix porque siempre ha estado conteniendo su poder y que, tras los traumas del día, se ha desatado en su interior un demonio destructor incontrolable es más que decepcionante. Por no hablar del irónico y familiar final. Lobezno, ese personaje que siempre ha representado todo lo salvaje que hay en Jean, es el elegido para que, (Oh My God!) en un instante de clarividencia, atraviese el estómago del Fénix con sus garras. Ais!!! Se supone que el Fenix se nutre de la destrucción y la purificación de planetas, pero en la escena final no se eleva más de diez palmos del suelo (se dejaron el presupuesto en el puente y se olvidaron de los fuegos artificiales de verdad).

Conclusión: No tomen X-Men 3 como parte de la trilogía, no tiene sentido. En cambio, dado que seguramente no les devolverán el dinero de la entrada, el tiempo de descarga de la mula o las ilusiones propias de la infancia, ejerciten un noble acto de venganza preparando un muñeco vudú de Brian Synger, ese traidor que nos abandonó por un Superman que también dejó mucho que desear.

*Nota al margen: Lo que le hacen a Mística no tiene nombre y Kitty Pryde nunca fue tan perturbadora. La Bestia mola, lo admito, pero al Ángel se lo podían haber dejado en casa... En resumen, demasiados mutantes y poca historia. Esta película, en ocasiones, me parece un homenaje a los comix de gente como Liefeld. Una tomadura de pelo.

Superhéroes en campaña

Visto en Sigue el camino de baldosas amarillas

Edgar Alone Poe

Porque es un poema pensado para las tardes de otoño de Todos los Santos. Para las tardes de otoño, sin más. Para todos los que nos sentimos solos por dentro aunque nos acompañen por fuera. Edgar Allan Poe era un alcohólico torturado al que le fascinaban las menores de edad. Todo un romántico...

*Foto Diana Larrea

Sonámbula entre el 31 y el 1

Adoro las casualidades. No preguntéis por qué pero hacen que me sienta más teoría del caos que nunca. Chicles de canela. Una pequeña obsesión. Pican, son adictivos y, después de cuatro paquetes seguidos, apelotonados en la boca, suelen invitar a ir al baño por obra y gracia del sorbitol. Lo dicho, adoro las casualidades. Sobretodo las que me recuerdan que quiero tanto lo que tengo. No es que me haya invadido mi venada más cursi. Tengan en cuenta que vivo sumergida en una rutina de lunes a viernes que me hace ser más gruñona de lo normal y, a veces, pierdo la perspectiva. Es entonces cuando una piensa en ser mejor persona con quienes tiene a su alrededor y compra chicles de canela en una tienda perdida de la mano de Dios.

Es 31 de Octubre. Víspera de Halloween. Salgo de trabajar, cojo el bus que no es, pero no importa. La divina providencia me dotó con un sentido de la orientación fuera de lo común. Llego a República Argentina una hora más tarde, después de deambular entre mágicas casitas, de esas que todavía resisten en la parte alta de Madrid. Compro chicles de canela made in USA y dos cajitas de té americano (vainilla y blueberry). Me subo en un circular que me tranporta por conversaciones de profesores de secundaria, culebrones de adolescentes en conflictos y calles que no recordaba haber transitado en años. Gasto media tarde soleada en el autobús Me bajo en Embajadores y cojo el siempre eficiente metro de la capital. Ya me he comido un paquete de chicles de canela. Pero todavía quedan unos treinta, asi que no me preocupo demasiado por el regalo que voy a hacer.

Llego. Nos saludamos. Sonreímos los dos. Adoro las casualidades. Entre los dos sumamos unos sesenta paquetes de chicles Big Red de Cinnamon...