La Pequeña Delirio

Dormir o hacerse mayor...

Los días marcados en el calendario desprenden tufillo a naftalina y palabras roncas desde el otro lado de las ondas. Pierdo las ganas de levantar la alfombra y buscar las llaves. Encuentro entre el polvo y las ilusiones perdidas un pequeño antojo de baldosa. Rasco el lunar que tiene el suelo por ombligo y se abre una puerta. Los trasbases de ríos y poblaciones nunca fueron mi fuerte, pero ahora transporto todas las dudas que malviven en mis neuronas hacia un país desconocido. Ya sabes, a través del espejo. Caigo y no veo. Llego tarde, como siempre. Pero no lo recuerdo...

Esto es un sueño y tú te has sentado a mi lado para ver cómo pasa el tiempo... Nostalgia en las carnes, pero no sé de qué.

Puede que simplemente me esté haciendo mayor. Con lo que duele eso...

Cine Caliente en Barcelona

Sí, lo sé. El Festival Internacional de Cine de Donostia le da mil vueltas pero, como no he tenido tiempo de descargar las fotos, recoger mis notas, ordenar mis teorías sobre la industria cinematográfica y elaborar una crónica en condiciones, les anuncio que la semana que viene comienza el Ficeb. La principal razón por la que me he decidido a escribir éste post es el cartel: una maravilla! Luego, surfeando por la web he descubierto dos exposiciones muy apetecibles. La primera trata sobre Bruce Labruce y el homocore (pásense por la página para más in-formación) y la segunda tiene que ver con la ilustración y el fetichismo en los lápices de Jhon Willie.

Me ha asombrado descubrir que en la edición del 2002 fue Isabel Muñoz la invitada a exponer su "Imperio de los Sentidos". Los residentes en Madrid se pueden acercar a la Plaza de Colón y deleitarse en el Centro Cultural de la Villa con su ultimísima exposición... No deberían perdérsela.

Mi Super Ex-Novia

Mi Super Ex-Novia es como la película de superhéroes que haría vuestra vecina bakala de 15 años, la del tatuaje de Justin Timberlake entre las tetas: no tiene ni puta gracia; en segundo lugar, es un coñazo, y en tercer lugar, véanse el primer y el segundo lugar. Es el film que hubiera escrito la susodicha tras caminar hasta su casa, borracha como una cuba a las dos de la mañana y encontrar, empalado en su tacón de 15 centímetros un cómic de un cachas moreno con capa que vuela y lanza rayos por los ojos. Llega a su casa, escribe el guión (a mano, con boli púrpura fashion y puntuando las íes con corazoncitos) y se lo pasa a Ivan Reitman, un director tan bueno como el material que le dan o, mejor aún, como el que acepta, que suele estar en el fondo del barril de los guiones.

Lo dice Rafa en Las Horas Perdidas y, dios mio, creo que tiene razón. Sigan leyendo que no tiene desperdicio. Hasta el crítico se harta de ponerla verde. Snif! Yo quería verla pero ahora, no sé, no sé... Solo pienso en hacerme un tatuaje entre los pexos!

El Ala Oeste+El Mundo=?

La existencia no tiene sentido y la prensa tampoco. Los desgraciados del periódico El Mundo no saben qué hacer para que vuelva a abrir sus páginas por la sección de Cultura, o para que me deleite con las columnas de opinión del señor Umberto Eco. Me da igual que Pedro J. se haya convertido en un sucio oportunista con tendencias ultraderechistas y delirios de grandeza porque... a partir de la semana que viene, los muy filibusteros ofrecen, a mitad de precio, las primeras cuatro temporadas de El Ala Oeste de la Casa Blanca. Maldición!!!

Nota: Me entero por la prensa que La Sexta, adalid de la independencia, retira de su parrilla nocturna Daiakuji: el mercenario del sexo, un manga erótico que veían más de 300.000 espectadores/as hambrientos/as. La razón es comprensible. Alguno de esos 300.000 televidentes se sobresaltó cuando una leve erección hizo acto de presencia al ver como un sujeto seducía a una colegiala. El Foro del Espectador, órgano sensible donde los haya, ha acusado a la cadena de instigar a la pedofilia. Emilio Aragón tiene la conciencia tranquila. Y, por si lo dudaban, les ha remitido al principio del capítulo en el que queda claro cristalino que la jovencísima Satsu ya ha cumplido los 18 y ha pasado por la vicaría. Si a su chico le gusta vestirla de colegiala es ya una pequeña perversión contenida en el marco de la legalidad. Es una pena que a La Sexta le haya dado ahora por ser una cadena de vocación "familiar", hasta de madrugada, y se haya decidido por el cese del anime...

Palíndromos de Todd Solondz

Todd Solondz construye pesadillas delirantes, salpicadas de mala leche y un sentido del humor extraño. La pedofilia, así como cualquiera de los pecados capitales que asolan la sociedad americana, son sus temas a desarrollar con una inusitada facilidad. A diferencia de John Waters, Solondz busca algo más que el escándalo, la escatología o la provocación. Mete el dedo en la llaga, nos abofetea con imágenes que no queremos ver pero que no podemos dejar de mirar.

Para los que se hayan olvidado de las clases de lengua del bachillerato recordarles que Palíndromo es una palabra que se lee igual tanto de izquierda a derecha, como de derecha a izquierda. Aclarado este detalle, presentarles a Aviva, la protagonista de esta historia capicúa narrada por capítulos e interpretada por diferentes actrices. Hasta un total de seis son las niñas y muchachas que intercalan estados de ánimo, personalidades y físicos radicalmente diferentes pero que no dejan de ser la misma protagonista inocente y extraviada que, a la tierna edad de 13 años, desea ser mamá y sabe cómo conseguirlo.

Ellen Barkin interpreta a la sufrida madre de una niña precoz, ese eufemismo tras el que se ocultan las adolescentes segregadas por la micro sociedad del instituto, las mismas que son tachadas de procaces y feroces por (y para) los niños de su edad. Es la madre de Aviva la que obliga a la niña a que le practiquen un temprano aborto, razón por la cual, tras un traspiés médico, dejan a su hija incapacitada para ser madre.

Aviva renace como Henrietta y escapa de casa para protagonizar una road movie con el sencillo objetivo de ser madre. Inocente e ignorante de que la operación la ha dejado incapacitada para semejante menester, decide vagar con su mochila de ruedas y sus pantalones ajustados, hasta que un alma caritativa la recoge en autostop.

Las aventuras de Aviva, empiezan y terminan en el hogar, dulce hogar. Con el mismo propósito que abre el metraje, el de la maternidad, pero pasado por experiencias extremas que la van convirtiendo en alguien diferente, pero parecida a la que partió.

Esta fábula sobre la inocencia, tejida a golpe de críticas mordaces e, incluso, gratamente ofensivas hacia determinadas costumbres y colectivos concretos de la sociedad americana, es una sincera apuesta por la trasgresión, con momentos impagables como todos los que acontecen en la casa de Mama Sunshine, haciendo especial énfasis en el gospel de los niños perdidos.

Desde que se diera a conocer entre el gran público con “Bienvenidos a la casa de muñecas”, Estados Unidos no está a salvo del discurso corrosivo del señor Solondz. “Happiness” y “Storytelling”, aquí traducida esta última como “Cosas que no se olvidan”, sentaron las bases de sus narraciones, su humor descarnado y su mala leche. No es un hombre al que el mundo le dé buenas noticias, por lo que él responde como espejo de las peores costumbres que este mundo puede dar. Realismo social, lo llaman. También hay quien considera "Palíndromos" ficción con intenciones, principalmente la de hacer sangre. Yo creo que se trata más bien de una cruda forma de entender la injusticia y un amargo modo de ver el presente, salvado en esta ocasión por un inesperado y suculento sentido del humor. Qué aproveche!

Audrey Kawasaki y sus niñas de mirada ausente

Audrey Kawasaki las prefiere en éxtasis

La pasarela de los 60

Porque está de moda hablar de moda. Después de recrearme con todos los reportajes que se han marcado las diferentes cadenas de televisión sobre la polémica (?) medida adoptada en la Pasarela Cibeles, me ha dado por pasearme por Londres y recomendarles que se marquen un viajecito para comprar discos, ropa e, incluso, para darse una vuelta por aquí y deleitarse con la moda de los 60, esa que tarde o temprano volveremos a llevar (no solo de gafapastas vive la moda de esta década). La modelo de la fotografía es la incombustible Twiggy vista por el genial Richard Avedon...

Olimpiadas Playboy

Las Olimpiadas más atléticas (vía)

Busca a Wally...

Estoy aclarando mi mundo interior después de este fin de semana nada ligero y en vísperas del próximo viernes, fatídico para alguien que no quiere hacerse mayor. A mi llegada de mi escarceo por el norte, mi querida hermana me ha obsequiado con este delirante juego que ahora les propongo. La imagen que degustan tiene truco musical porque en ella deberían poder descifrar la friolera de 72 grupos y bandas de ayer y hoy. Un ejemplo práctico: Lo que ven en primer plano si no son los Sex Pistols (consoladores por pistolas) les queda un suspiro... Ahí queda eso. El enlace con la solución lo pondré en unos días... ¡Qué aproveche!

Nota: Para jugar mejor les recomiendo que se guarden la fotico en su ordenador y la miren detenidamente con la lupa, esa fantástica herramienta que aumenta las imágenes y les revela verdades como puños, je...

Nota 2: Y sí, es la misma calle con distinta gente, pasando de la orgía otoñal al surrealismo musical...

El Otoño de Erró ya llegó...

El Sabor de la Sandía

Luz de mi vida, fuego de mis entrañas...

Ataque de pánico con ropa sucia al fondo

- Me rompo. Me caigo por las escaleras y mis pedacitos entrecortan tu llanto. Ya no escucho con atención, ni follo con ganas. Me pierdo por el desagüe. Dejé de ser yo y no me reconozco. Se acumulan los vasos sin limpiar, las cartas por abrir, los sueños por cumplir...
Me he perdido. Estoy rota. No me encuentro.

- Enciende la luz...

Me volví cotidiana en tus páginas sin colorear

Las mañanas arrastradas de leche cortada y noticias a medio digerir componen los cuatro versos encadenados que sueño mientras el autobús se llena. De suspiros, de bostezos, de fumadores que abren la ventana y madres que miran al suelo. Tirarme de la cama y recoger lo que perdí mientras dormía se vuelve una rutina estudiada desde la silla giratoria de mi oficina. Subo las escaleras descalza y mis huellas escalan hasta el tercer piso sin ascensor en el que me he dejado las notas de un discurso, unas cuantas dioctrías y ese libro que me regalaste por mi no cumpleaños, donde la protagonista se pintaba de rojo porque le gustaba ser contemporánea. Párpados caídos, patas de gallo y piel de naranja. No me guardo las ganas, pero el futuro se presenta derivado. No quiero parecerme a mi madre dentro de tres décadas, un matrimonio y algunos sueños convertidos en "hobbies". Buscar tus zapatillas entre mis tacones y no pintarme la raya. Mentirte cuando me abrazas y decirte que mejor nos queremos mañana, o el viernes, o... Buscarte entre las multitudes porque echo de menos las casualidades. Ponerme ese vestido de tirantes y deshacer todas las calles para pensarme capicúa. Sin principio aparente y mañanas teñidas de gris. Llegando tarde a trabajar.

Escultura líquida...

Encontrado en este paraíso virtual

La Pequeña Delirio se toma un respiro...

La Chica Naranja ya no me quiere...

La pequeña delirio se pregunta si todavía sigues en proceso de construcción... una curiosidad, simplemente... porque puede que esas ganas de especular en terreno expropiado, proceso de re-construcción, residan en otras personalidades ocultas, las mismas que muy pocos nos atrevemos a admitir que tenemos... resido en un cuerpo corrupto ¿qué más puedo pedir? no tengo templo en el que rezar, no merece la pena... por lo que puede que una naranja picante me siente mejor de lo que llegue a admitir, mas cuando decido bajarme en Pitis a por un chute de chacra de coxis... delirio pre natal... dolor post mortem...

¿Tan fácil te resulta ir a visitarnos, a ambas, a la morgue? No voy a rezar, tampoco entiendo las reconstrucciones del alma, propias de alucinaciones constantes o realidades paralelas... prefiero vernos en un colchón de agua, cantando en alto "Quiero ser un bote de Colon", berreando las letras de nuestros nombres antes de mirarte de reojo y ver que ya no somos como recordábamos...

Es tan solo un deseo... no sé por dónde empezar este puzzle del que he perdido unas cuantas piezas... pero que no se te olvide que eres una parte indispensable del todo (y que, además, compartes existencia con otra pieza traspapelada, muy importante para mi)... no veo bien la imagen que esconden las piezas, pero confío en encontrarlas todas... hay camino por delante, y tiempo para recorrerlo... y soy paseante de vocación...

*Lo siento es la razón por la que he recordado estas palabras de mayo a mediados de septiembre...

Pornografía y mujeres

Sigan el camino de baldosas hasta Accionistas Mayoritarios o sigan leyendo... según el formato que más les guste.

Las señoritas ven muy poquita pornografía, y no las culpo. Hoy día, entrar en un sex shop sin parecer una sátira o una pervertida (o, peor aún, sin que te mire de reojo el habitual de turno) es casi imposible. Y digo "casi" porque existen sitios ("Los placeres de Lola" o "La Juguetería", por ejemplo) en los que soltarse la coleta y fantasear con la idea de derribar alguna que otra barrera cultural. Y me explico.

Las películas pornográficas protagonizadas por "miembros famososnunca van a pasar, para una mujer del montón (o sea, la mayoría), de ser una representación forzada y ridícula de lo que se supone que debe ser un polvo (con coreografía, maquillaje y, sobre todas las cosas, mal gusto). Porque el reproche a este tipo de cine (y, aclaro, me refiero al porno más comercial, el equivalente a los blockbuster americanos en el cine "para todos los públicos") es el de representar la más absoluta de las vulgaridades. Si no, explíquenme como una preciosidad como Sophie Evans puede llegar a parecer un pendón del quince con manicura de vampiresa, cuando en vaqueros y camiseta blanca es el ser más apetecible y sexual del mundo mundial.

Dónde está la alternativa, se preguntarán. Pues Internet es una de ellas (además de los sex shop para niñas procaces anteriormente mencionados). En las películas amateur que pululan por la red se ha descubierto esa necesidad de realidad que gran parte del público demanda. Polvos "normales" en los que la vecina del cuarto seduce al hijo del portero y deciden colgarlo más tarde en Internet. Las vecinitas juegan a ser las más guarras, transgrediendo los clichés establecidos por un tipo de educación tradicional, incluso por el tipo de pornografía que consume la mayoría.

Hay más variedad de la que sus novios les dicen. El problema está en que entre las mujeres no hay costumbre; que no ganas, líbido y curiosidad. Por desgracia, no nos educan para ello, como a los señores. Y, si me equivoco, díganme por qué ellos, en la adolescencia, podían almacenar pornografía en el tercer estante con el beneplácito familiar y a nosotras nos caía la mirada decepcionada del padre al encontrar una Nueva Vale bajo la cama (con su famosa postura del mes y demás pornografía literaria).

Cambiar los códigos establecidos es cosa del día a día. Pero que no pretendan que nos parezcan atractivos una serie de sobados rituales, cuando hay todo un mundo de erotismo pornográfico ahí fuera (y aquí dentro). Solo hay que buscarlo...
Hay quien dijo que la diferencia entre uno y otro (pornografía y erotismo) no radica en el buen gusto, sino en el tiempo que pasa para que sea asimilado. No se equivoquen, "El Sueño Eterno" (Bogart y Bacall) es pornografía; tan solo hay que escuchar a esos dos medio minuto para darse cuenta de que lo que sucedía en la pantalla era puro sexo. Las diferencias entre porno y erotismo no radican en los primeros planos, ni siquiera en el buen gusto. Podría afirmarse que ambos son arte, expresión, herramienta de opresión. Según se utilice.

Admito que el feminismo Cosmopolitan está bien, para la sala de espera del médico. Ir más allá es lo difícil. Ahí radica el reto. Las construcciones (y reconstrucciones) son complicadas. Crear nuevas formas de ver se vuelve un calvario cuando lo que impera es la "tradición" de quien, hasta hace poco, ha tenido el monopolio de un poder. Las primeras culpables, nosotras, por pasar por el aro. Eso no quiere decir que sea "vergonzoso" entrar en sex shops, ni practicar el sexo de una u otra manera. El truco está en entender que se trata de un juego en el que los roles oscilan según se convenga. Aquí ya entramos en la fase de negociación y en esos menesteres no me meto, ni opino. Lo que hacen dos adultos es cosas de ellos, siempre y cuando ambos sean libres para poder elegir, desde luego... y lo que elijamos, ¿acaso no depende de lo que construyamos antes?

No estoy segura de que exista una clara línea divisoria entre porno y erotismo, Von Gotta o Manara, Rocco o los documentales educativos, como "Dentro de Garganta Profunda" (aunque creo que este último ejemplo es eminentemente periodístico). Me gusta aquello de que "erótico es lo que me erotiza", pero ¿acaso pornográfico es lo que... "me hace sentir como una diosa del VHS para adultos” (ahora dvd)?

El porno también erotiza. Las fronteras, desde mi más modesto parecer, son personales. La pornografía no es el mal gusto hecho carne, ni los primeros planos con luz de quirófano. Hay vida más allá de eso. Cuando digo "mostrar con detalle escenas de carácter sexual para excitación de quien las contempla" no se imaginan qué es lo que están definiendo los viejos verdes de la RAE, ¿verdad?

Les doy pistas. Manara, ese anciano italiano sensible a las carnes, cabría en estas palabras. También cualquier elegante escena de las películas "perpetradas" por Wong Kar Wai o Kim Ki Duk. Entonces, dónde están las fronteras entre pornografía y erotismo. Vaya, creo que he dejado claro que una servidora opina que la subjetividad es el factor clave que inclina hacia uno u otro lado la balanza. Pero tan solo es mi opinión al respecto. No la tengan en cuenta.

*Nota: Si les han gustado las fotos, pásense por aquí...

Oriana Fallaci, vida de una heroína del Periodismo

Fallece un mito del Periodismo. A Oriana Fallaci le encantaba no gustar. Especialmente a sus entrevistados, que la temían y detestaban a la par. Una mujer que escribía. Valiente y tenaz. Arrolladora y desbordante. Descanse en paz...

Divididos caerán...

La puta autodestructiva

Según Bestiaria, este tipo de mujer vuelve locos a los hombres...

La puta autodestructiva es un agujero negro con piso en el infierno. Tiene problemas con la familia, con la justicia y consigo misma, y siempre elige hombres que la sacuden, le roban, o la embarazan y la abandonan. En general tiene alguna adicción severa: es drogadicta, anoréxica o alcohólica, y jamás se somete a un tratamiento. Su vida es una película de Hallmark Channel que concluye en el primer acto, porque cada vez que se encamina, ella vuelve a arruinarlo todo. Su repertorio de actividades es sórdido y desolador; mientras la rutina de otras mujeres es estudiar, trabajar, leer, hacer compras o tomar mate, la puta autodestructiva mata el tiempo chocando, desapareciendo, abortando, emborrachándose o revoléandose zapatillas con el novio en el pasillo de un hotel.
Todos los hombres buenos e inocentes quieren salvarla y transformarla en una mujer normal, pero es imposible: la puta autodestructiva es una valija de doble fondo, ni bien logran limpiarla de drogas y verla sonreir, se corta las venas en el baño la noche de bodas.

*La foto es de Suzie 9mm

Rosa que te quiero Rosa

Tan solo imagina...

La explicación por aquí...

Tan solo imagina. No es difícil. Solo tienes que saltar unas cuantas mesas. Esas mesas y sus sillas te separan de la persona que lo lleva. Y ¿por qué lo lleva bajo el brazo? Ponte en lo peor. Puede ser prestado. Pero lo leerá y verá que es genial. Lo puede haber robado, se lo pueden haber ofrecido o, a lo mejor, es un regalo. Apuesto a que vive en el centro y lo ha sacado de una de esas biblotecas. Cuenta la leyenda que, además de libros y periódicos, ofrecen al público cómix, increíble! Lo más rápido sería volar, pero parece que me he quedado sin tiempo. Se marcha. Abre la puerta con semejante joya bajo el brazo. No te quedes ahí parada. Vuela sobre esas mesas, pequeña delirio. Es alguien especial. No dejes que se marche sin más...

- Hola, ¿lees cómix?

Curiosidades Culinarias

Yuko Shimizu y sus niñas (Vía)

Making... Revive Cibeles

"Un gran círculo de hombres vestidos de negro con gafas negras, mujeres con vestidos rojos y las manos teñidas en rojo simbolizando las víctimas que mueren todos los años y niños vestidos de blanco simbolizando la pureza, el parto del hombre nuevo que de la mano de la mujer van a erradicar la violencia en la que muchos niños se ven envueltos en su propia cuna en su propia etapa de educación y crecimiento.

¿Cómo la van a erradicar? tomando conciencia, por ejemplo, en este mágico- artístico ritual. Participando en él, manifestando así su voluntad de que así sea.
Como dice Jodorowsky, Picasso, y muchos otros, el arte tiene que curar."

Ouka Lele

Espejos

Cita de "Solaris", Stanislav Lem
**Más fotografías en The Mirror Project

Plutón

No sabe cómo se deletrea mi nombre, ni cómo me llamo pasadas las doce. Le suele gustar el color de mis vestidos y mis moños orientales. Huelo a maquillaje, me visto de petarda y estornuda para dentro. Arruga la nariz porque ha dejado de respirar en los minutos pares. Mis zapatos no son aburridos. Mis espirales tampoco. El centro de todas mis ganas tan solo lo encuentra por la noche. Él duerme acurrucado y yo me imagino el rojo más triste del calendario. Suele jugar a leer suplementos culturales del siglo pasado mientras intenta atrapar sueños a punto de nacer. Me ha dicho que tiene uno. Lo cazó cuando era niño. Tiene que ver con las estrellas y un dios del Inframundo que dejó de ser planeta. Me muero por desayunar en alguno de sus anillos invisibles. Pero, antes habrá que comprarle el billete al barquero con dos monedas de euro y tú sabes que nunca llevo suelto cuando me pongo las medias de rejilla. No mezclo rayas con lunares, ni derivadas con cartografías experimentales. Solo cuento estrellas fugaces cuando la luna se refleja en mi espejo. Los mapas se caminan desde el sofá, ya lo sabes. Y, después de tantas vueltas, admites que nos hemos perdido. Con lo fácil que era pararse en el primer semáforo y preguntar por un sueño llamado Caronte... pero, reconozcámoslo, nunca te gustó la Divina Comedia.

Ouka Lele revive Cibeles

A Atalanta la abandonaron en un bosque y la amamantó una osa. Creció fuerte y veloz como el rayo. En su adolescencia la intentaron violar unos sátiros. Era bella como un ángel y tenía muchos admiradores, pero ¡ay! Un oráculo le había profetizado que no se podría casar a no ser que el pretendiente ganase a Atalanta en la carrera. Corrían todos, anhelantes por el deseo de conseguirla, pero ninguno alcanzaba la velocidad de sus preciosas piernas, uno por uno caían atravesados por sus certeras flechas. Apareció Hipómenes en escena y Atalanta nada más verle, ya estaba suspirando de amor, pidiendo a los cielos que éste, por favor, no corriera, que no quería ella matarle. Hipómenes que pretendía salir vencedor como fuera, pidió ayuda a Venus y la diosa del amor le regaló tres manzanas de oro de su jardín de Las Hespérides, para que distrajera a Atalanta en la carrera y así salir él vencedor con la triquiñuela.

Todo esto le contaba Venus a Adonis, él recostado en su regazo la escuchaba, ella consejera, le decía: y en el amor ten cuidado, bello mío, no vayas a ser tú como aquellos amantes que acabaron convertidos en fieras.

El proyecto de Bárbara Allende, AKA Ouka Lele, se expondrá en octubre en la Sala Alcalá 31, de Madrid. Este domingo la glorieta dedicada a la diosa Cibeles ha sido tomada por el arte nueve años después de la foto que corona este post para una causa con mensaje. Si quieren saber más, pasen y comprenderán...

Tamara Staples: Still a life

Tamara Staples y los objetos (vía)

Kevin Smith y sus trilogías de New Jersey

Empezó leyendo cómix y, gracias a que hacía películas, terminó guionizando unos cuantos de los que más le gustaban. Le ofrecieron hacer el guión de Superman porque en su película "Mallrats" dejaba claro que el único útero que aguantaría la esencia de Clark Kent sería el de Wonder Woman. Ayudó a que "Daredevil" fuera coherente, al menos si lo comparamos con el cómic, y convenció al director para que Ben Affleck se enfundara el trasero en cuero rojo. Adora las películas de John Hughes y por esa razón dio a luz “Jersey Girl”, su obra incomprendida. Ahora vuelve a donde empezó todo, con sus personajes fetiches y reencontrando lo que parecía perdido. Prometió una trilogía de New Jersey y, bueno, ya va por la séptima película que transcurre en su estado natal. Una mitología creada para semejante escenario, un viaje por los suburbios americanos que vale la pena emprender porque...

Había una vez un jovencito que quería hacer películas. Llamó a unos amigos, pidió dinero prestado, empeñó a la abuela y estrenó "Clerks". En blanco y negro. Y le funcionó. Una serie de gags bien hilvanados, protagonizados por una juventud de suburbio obsesionada con "La Guerra de las Galaxias", el sexo y los partidos de hockey en el tejado. Un escenario común a toda la trama, el Quick Stop, una especie de badulaque al más puro estilo Simpsons, regentado por Dante Hicks y Randall Graves.

Desde su ópera prima ha existido una constante en su cinematografía, dos personajes que se harían un huequito en esta mitología de New Jersey: Jay y Bob, el silencioso. Una especie de pareja a lo gordo y el flaco, solo que pasada por marihuana, en la que Jay (alto, rubio e hiperactivo) se complementa con Bob, conocido como el silencioso porque no suele hablar demasiado, interpretado por el propio Kevin Smith.

"Mallrats" fue esa película indie que todo el mundo dice que vio en el cine pero que recaudó poco. Tuvo que esperar al video para que se convirtiera en una película de culto. En ella encontramos más mitología de New Jersey, con chispeantes diálogos, cultura de centro comercial y los comix como piedra angular de la historia. Jason Lee es Brodie, coleccionista de comix compulsivo y novio de Shannen Doherty, la Brenda de Sensación de Vivir.

En el centro comercial se suceden sus vidas, con guiños a "Clerks" y la incubación de la que muchos creen que es su mejor película, "Persiguiendo a Amy". Con ella, crítica y público lograron ponerse de acuerdo gracias a un guión brillante, un tema arriesgado y una puesta en escena cercana, acompañadas de las actuaciones de Ben Affleck, Jason Lee y Joel Lauren Adams, el trío protagonista. El tema arriesgado era el de la relaciones en general, y el de la homosexualidad en particular. El personaje de Ben Affleck se enamora de Alyssa, que resulta que es lesbiana. A partir de esta premisa, Kevin Smith elaboró una tragicomedia de las relaciones humanas construida para que todos los espectadores se sintieran partícipes. Este director no deja de arriesgarse con diálogos atrevidos y sinceros, un discurso valiente que supo aprovechar para su siguiente película.

Dogma supuso el paso a los grandes presupuestos y repartos de lujo. Contando con sus amigos Jason Lee, Ben Affleck (otra vez) y Matt Damon, a esta equipo se les unió Chris Rock, Linda Fiorenttino, Alan Rickman y Shalma Hayek. Una comedia coral que la Iglesia Católica no se tomó muy a bien, en la que dos ángeles exiliados deciden que van a ir a New Jersey para que les concedan la indulgencia plena y así poder volver al cielo. Lo que no saben es que el ángel caído, Azrae,l tiene sus propios planes.

Y así llegamos a su metapelícula. Kevin Smith arriesgó de nuevo y, esta vez, la apuesta fue muy alta. Aprovechó toda la mitología creada hasta el momento para realizar una película en la que sus eternos secundarios, Jay y Bob el silencioso, fueran el hilo conductor de una trama que no pasaba de la parodia, acompañada de una sucesión constante de cameos destinados a arrancarle una sonrisa al acérrimo fan.

Si "Jay y Bob el silencioso contratacan" no llenaron las arcas lo suficiente, la Chica de Jersey, con Jennifer López, Ben Affleck (again!) y Liv Tyler al más puro estilo John Hughes dejaron indiferente, incluso decepcionaron, al personal. Mucho azúcar y poco chiste en una película que no pasaba de comedieta romántica al uso. Es por eso que parece que el señor Smith, terror de los comiqueros por sus acusados retrasos y gloria en Internet por opinar sobre la industria con lengua viperina, ha echado la mirada atrás y ha rescatado a sus personajes desde el origen. Mucho humor, del de cultura de masas, y guiños frikis al respetable; porque, otra cosa no, pero el señor Smith tiene su público e incluso se puede considerar a su persona una especie de sucedáneo de director de culto, porque ¿Acaso lo que hace no es cine de autor?

Daniela Edbu: Nos atacan!!!!

clarividencia.blog

Vía Escolar

Vía Rincewind

Angelina rules!!!!

Para que luego digan que la prensa es subjetiva...

Angelina Jolie ha puesto a la madre de Brad Pitt al borde del llanto por su falta de tacto. La actriz, lejos del halo de compasión universal en el que se envuelve en sus viajes a África como embajadora de la ONU, olvidó las normas más elementales de educación y respeto y devolvió a sus suegros un vestidito que habían comprado para su nieta Shiloh por no ser de su agrado. Según publica el diario The Sun, la actriz les dijo que el vestido, rosa y con lazos, no coincidía en absoluto con el tipo de ropa que ella elige para sus hijos porque no le gusta que vayan "como muñecos". Eso sí, la chica, a pesar de recalcar que "nunca se lo pondría", les dio las gracias. El pobre Brad hizo lo imposible por restar importancia al asunto argumentando que su novia es una persona muy sincera y directa. Dí que sí, Angelina, con lo mona que está tu nena con una camiseta de algodón gris con calaveras. (AP)

Ciudad de cine: Roma

Roma, la ciudad eterna. La misma que se sueña desde la butaca, en forma de Coliseo o encarnada en singulares turistas como Audrey Hepburn. Roma, la ciudad que no termina, un espacio detenido en el tiempo según la calle que camines o el fotograma que se te haya quedado grabado en la retina.

Roma es caminar por el empedrado que en tiempos pasados estuvo teñido de otros espíritus, renacentistas o clásicos, añejos o contemporáneos. Poco espíritu y varias banderas ondeaban en “Roma, ciudad abierta”, cuando Rosellini documentaba la reciente guerra mundial en las ficticias carnes de Giorgio Manfredi. Y, es iróico, pero un desastre tan cercano como el de la II Guerra Mundial ya es pasado, y lo que queda de las guerras, de los cambios, es la gente.

Ais! La gente. Ettore Scola, en su “Gente de Roma”, nos presentaba desde el humor todo un anecdotario de los habitantes de esta ciudad de luz apagada, luz cansada, como si por ella hubiesen pasado más siglos que por cualquier otra, pero con unos personajes que viven el metraje sobre un auténtico escenario, hecho de piedra e historia.

No me interpreten mal. No voy a jugar a ser Fellini por una tarde y retratarles dicha ciudad a golpe de frases célebres, sonidos nostálgicos y recuerdos que empiezan a esfumarse. Aunque, para qué negarlo, es el contraste, que tan bien retrató este director en su película "Roma", el que da forma al aparente caos de esta ciudad.

Lo que sí puedo hacer es contarles que el Coliseo no es tan grande como nos regala Ridley Scott en su enorme “Gladiator”. Que se puede recorrer la ciudad en una moto Vespa, intentado recuperar algo de los setenta de Michelangelo Antonioni. Que la Fontana de Trevi reluce como la primera vez que se asomó por mi televisor semejante escena de "La Dolce Vita" de Fellini. Y, ¿saben?, Marilyn estuvo allí, lo dicen las postales que te encuentras a la salida de la Cinemateque.

Han sido mis "Vacaciones en Roma". Ningún fotógrafo con aire a Gregory Peck me ha enseñado la Piaza de Espagna, ni la Piaza Navona. Pero, admitámoslo, yo no soy Audrey Hepburn y mi vida no está dirigida por Billy Wyler.

Kate vuelve (y se queda)

Los sueños de Miss X protagonizan una campaña muy seria y con mucha clase

Alzar el vuelo...

David lo vuelve a hacer...

"Una historia misteriosa... un misterio dentro de un mundo que está dentro de otros mundos... alrededor de una mujer... una mujer enamorada y con problemas"

Así define el catálogo de la Mostra de Venezia la última película de David Lynch, "Inland Empire". Si se pasan por la rueda de prensa seguramente no les aclarará nada. La excusa de este post es esta película, ya, pero lo que yo quería subrayar es lo que dice Enric González, enviado especial de El País, sobre el arte en general en el periódico de hoy...

"¿Quién define lo que es arte? No el público: eso desemboca en la dictadura del mercado. No los críticos: eso desemboca en una tiranía oligárquica. ¿El observador individual? Tal vez, pero ahí se corre el riesgo de la subjetividad. Por eliminación, la responsabilidad última recae en el propio artista. Idealmente, el creador decide lo que es y lo que no es. Todo esto, por supuesto, es elucubración barata. Las cosas no funcionan de este modo."

Lost Fish

Lost Fish (Vía Otomano)

Suri Cruise Holmes

Hoy se puede leer en elpais.es lo siguiente:

"Con el permiso de la Cienciología, todo el mundo puede disfrutar de los preciosos ojos de Suri. La niña ha sacado la belleza de sus dos famosos padres.
Katie Colmes dio a luz a su hija el pasado 19 de abril. El parto estuvo rodeado de excentricidades. El nacimiento se produjo en un silencio total, ya que según el fundador de la Cienciología, L. Ron Hubbard, el griterío de una sala de partos puede dejar un efecto subliminal negativo en la vida del bebé.
Suri, que significa princesa en hebreo, o bien rosa roja en persa, es la primera hija de la pareja. Tom Cruise ya es padre de Isabella, una niña de 13 años, y de Connor, un niño de 11, a quienes adoptó con su ex esposa Nicole Kidman"

La oficina de representación del actor Tom Cruise estaba cansada de desmentir comentarios y chismes acerca de la hija del actor con Katie Holmes. La existencia de Suri Cruise ha sido cuestionada por varios blogs sobre celebridades en Internet, donde se aseguraba que simplemente la pequeña no existía. Cierto es que la presentación de la niña se ha hecho esperar. Tom Cruise alegaba hasta el momento que necesitaban de la pertinente privacidad para cuidar a su bebé en sus primeras semanas de vida.

El blog de celebridades Famapop ha afirmado durante meses que Suri simplemente nunca ha existido, y que todo no pasa de la imaginación de sus padres. Mientras tanto el blogger Mike'O bromeaba, inspirado por el más puro espíritu Expediente X, que seres de otro planeta se llevaron a la pequeña en una nave.

Los voceros de Cruise no han sucumbido, se han ganado el jornal y, por fin, la pareja se ha aventurado a presentar a la pequeña Suri en las páginas de Vanity Fair. Todo un lujo, oiga.

Las amigas...

AGENCIA EFE
ZAGREB.- Las autoridades de Croacia han declarado a seis turistas españolas personas 'non gratas' durante los próximos 90 días después de haber sido detenidas el lunes en una playa de Split donde practicaron "desvergonzados contactos sexuales".

Fuentes de la embajada española en Zagreb confirmaron que la misión diplomática fue informada del incidente tanto por parte de las propias ciudadanas españolas como por el Ministerio del Interior croata, pero que las turistas por el momento no habían solicitado el régimen de amparo especial. Las seis mujeres fueron detenidas el lunes por haber practicado "desvergonzados contactos sexuales" delante de otros ciudadanos en una playa. Asimismo, "no hicieron caso alguno a las advertencias, ante lo cual reaccionaron un varón de 63 años y otro de 41, quienes golpearon a dos de las españolas, en la parte del trasero y en la pierna, y pegaron una bofetada a otra de ellas".

Seguir leyendo en ElMundo.es

Frankenstein se hace un bocata...

Dónde comprarlo y de dónde lo he sacado...

Nicole ya es Diane

Diane Arbus, una auténtica leyenda en el mundo de la fotografía. Excéntrica, independiente, de torturada personalidad y gustos salidos de la norma (gracias!). Su exposición en los 70 en el MOMA neoyorkino supuso un importante punto de inflexión en la estética del siglo XX. Prostitutas, freaks y travestidos se convirtieron en su imaginario, en su difícil mitología, en su mundo paralelo. Nada hacía pensar que empezara sus días como fotógrafa de moda, abandonando al poco tiempo esa lucrativa temática para encargarse de cambiar los parámetros de lo que se consideraba hasta el momento como bello, sublime o, simplemente, fotografiable.

Nicolasa le da vida en una película dirigida por Steven Shainberg, el mismo que perpetró esa maravilla que es "Secretary". El título, "Fur: An imaginary portrait of Diane Arbus". Parece que nuestra australiana favorita ha decidido salpicar su carrera de interesantes damas, ya sea Virginia o Diane. Se me hace difícil recordarla en su boda, vestida de merengue, con un country man esperándola en el altar ¿Semejante espectáculo para darle en las narices a Tom? No sé, no sé. Muchos consideraron que la Kidman empezaba a estar talludita para semejantes exhibiciones, propias del sueño de la más típica adolescente. En fin, nadie es perfecto y, con tanto botox, parece que Nicolasa pierde el sentido de la madurez, que no el buen gusto...

Más sobre Diane Arbus en este enlace y en este otro. Por aquí encontraréis información sobre su última gran retrospectiva en Barcelona. Y que no se os olvide que existe una apasionante biografía de la artista firmada por Patricia Bosworth.

Lost Girls Reloaded

Es lo que tiene Septiembre, que todo el mundo se pone al día y descubre las cosas que se perdió en verano. Una de ellas fue el lanzamiento en la Gran Bretaña del esperado retorno literario de Alan Moore, junto a su mujer, Melinda Gebbie, a los lápices. Hoy leo en La Cárcel de Papel que al señor Pons le ha encantado el primer tomo, de tres, comprado vía amazon.com. Y yo esperando a que me llegue la fantástica edición que, para regocijo generalizado y pena de dubitativos, se va a intentar mantener en España. Corto y pego del comentario dejado por El Torres en La Cárcel...

- "Los derechos de Lost Girls los tiene Sulaco Studios. O sea, mis socios y yo. Así como el contrato desde el año 2000, los dvds con los escaneos originales, una carta de Alan, otra de Chris Staros, una hermosa copia firmada, y las copias para el traductor.

- Cómo es Lost Girls. Increíble. Uno de los tres mejores trabajos -para mí- de Alan Moore."

** Bola Extra: Desde el hogar de Mr. Pons nos recomiendan dos entrevistas. La primera al señor Moore y la segunda a ese teórico amable que es Scott McCloud, traducida por los chicos de Entrecomics.

***Actualizando: Reseña de Álvaro Pons en La Cárcel.

Arte VS. Cómic

Dos maneras

Encontrado entre mis lecturas...

Galería nipona

Certificado de Existencia

Comenzar el curso mirando...

Sigan mirando, asomándose a espejos y situaciones excepcionales sin que nadie se entere. Esa es la maravillosa filosofía de tocador de mirones y mironas que se decantan por el llamado voyeurismo. No se avergüencen, no sientan culpa, pónganse de puntillas en el balcón, acomoden sus respaldos, limpien sus retinas de prejuicios. Hans- Peter Feldmann les invita a leer sus imágenes en tan hermoso libro. Yo les recomiendo que no se pierdan y miren por la mirilla adecuada, la misma que frecuentan los mejores fotógrafos contemporáneos. El objetivo fotográfico no deja de ser la excusa perfecta para legitimar la mirada impura. Pero, volver a mirar, ya depende de ustedes...

Conejitos...

Y la opinión de Playboy al respecto por aquí...

Perversiones y otras cosas...

Razones para no quererse + Pervesiones Visuales = ??? (vía y vía)

In the mood for love... (Deseando Amar)

Lectoras entregadas

Bellezas que todavía no han cumplido la mayoría de edad, abandonadas a la noble y edificadora tarea de la lectura. Esas y otras actividades son las que realizan las protagonistas de las series del fotógrafo Nazif Topçuoglu, protagonista del monográfico Exit de este trimestre en el que también podemos admirar las herramientas, los libros, y sus lugares de cobijo, las bibliotecas. Leyendo el editorial se me ha antojado dejar por aquí escrito lo que piensa Rosa Olivares en relación con la escritura... una delicia!

"En los libros está todo. Siempre se ha dicho y se repite que en la lectura podemos encontrarnos a nosotros y a todo lo demás: mundos lejanos, aventuras fantásticas, ciencia y placer, misterio y sencillez. Depende de lo que se lea, de a quién se lea. Porque en definitiva cada libro es un fragmento de la vida o de los sueños de alguien que nunca conoceremos. Y digo que nunca conoceremos porque esa persona que está escribiendo esa historia es siempre alguien extraño, alguien diferente a nosotros, a nuestros amigos, a nuestras familias, aunque ellos, todos o cada uno, puedan ser escritores o haber escrito libros que nosotros hayamos leído. Aún así nunca conocemos a las personas que escriben, porque el simple hecho de escribir nos transforma."