La Pequeña Delirio

Poema tomado prestado (y dedicado)

Tebeo venir (con Freud de fondo)

tú no formas parte de los chicos
aliados del capitán trueno
jabato no derrota ante ti villanos
en las horas tediosas de matemáticas
cuando el guerrero del antifaz burla
las catapultas no gritas tres hurras
en mitad del bocata
ni sigues los pasos a roberto
alcázar y a pedrín en el lúgubre
torreón de los jorobados
tú querido cariñito
te dejas embaucar por unos cuantos
mamarrachos de musculosa licra
spiderman flash gordon el hombre
enmascarado el capitán américa
y mientras otras
salimos de excursión a cazar
papadrilos y cocogallos por los abruptos
desfiladeros de sildavia
tú vas y vienes de gotham
a metrópolis en primerísima clase
con la modélica sonrisa
de un perverso polimorfo

Tina Suárez Rojas

Todo está Iluminado

Higher Love

Puede que fuera a la tierna edad de 10 años cuando esta pequeña mitómana sufrió una abducción pasajera por culpa de la presencia de Kiefer Sutherland en aquella película de culto personal que es "Los 3 Mosqueteros". Ese fue el primero de una serie de puntos de inflexión, bofetones que te hacen abrir los ojos a otros mundos que ni siquiera habías imaginado que existían tan cerca de la puerta de tu casa, en pantalla grande. Desde ese momento me convertiría en una especie de adoradora de sujetos completamente idealizados. Podrán afirmar que esta actitud es endiabladamente adolescente. No les quito la razón. Lo que yo quería escribir a continuación, después de admitir mi ligera tendencia a la mitomanía, es una sucesión de momentos, acompañados de música e imágenes que expliquen por qué el hombre que corona este post me remueve por dentro y me convierte en un pequeño pelele babeante a una edad que poco tiene que ver ya con la adolescencia.

Dave Gahan comenzó su carrera a la tierna edad de 19 primaveras. Dotado con una voz perturbadora y un físico pueril, tierno y terriblemente sexy, hizo enloquecer a todas las adolescentes que poblaron los años ochenta. El camino a la gloria musical estuvo plagado de groupies solícitas, drogas y oscuridad. Depeche Mode comenzó a desnudar jovencitas con ese single del que ya les hablé hace unos días, Stripped. Chupas de cuero, gomina, teclados y electrónica. Y Dave Gahan prometiéndote que te abriría en canal hasta llegar a los huesos. Le seguirían videos como Blasphemous Rumours, en los que el pequeño Dave iría perdiendo su mácula, ennegreciéndose poco a poco, hasta llegar a Strangelove y ese discazo que es "Violator".

Pero el extraordinario Anton Corbijn se hizo con los mandos de la estética de este grupo y en 1993 "Songs of Faith and Devotion" pegó tan fuerte que hasta una tierna niña de poco más de diez años se percató de la jugada maestra. Descenso a los infiernos. El adorado cantante se perdió entre sus propios fantasmas. Pero nunca fue más estrella que entonces. Pasión pura en el escenario. Las letras de Martin Gore en la boca de Dave Gahan desgarraban hímenes adolescentes. Little 15 protagonizaba también It´s a Question of Time, y yo me preguntaba, envuelta entre las sábanas y con sus canciones en el walkman, quién era esa adolescente que les robó el corazón (y les cogió de la entrepierna tan fuerte).

La masa le rendía pura y absoluta devoción a este nuevo y único Cristo que amenazaba con quedarse en la habitación de las niñas para siempre. Las chupas de cuero fueron sustituidas por trajes de chaqueta, riguroso negro y gafas de sol. Dios, añoro los oscuros noventa. Melena larga y perilla. Saliendo al escenario a comerse a ese público devoto de su voz y movimiento, la promesa de un polvo cósmico y la desesperación fruto de una futura (y no muy lejana) Condenación.

Esa fue la cúspide. El punto de no retorno. Después vendría la sobredosis, el intento de suicidio y la resurrección. "Ultra" y su No Good. En Barrel of a Gun el incombustible Corbijn lo convirtió en un posmoderno Robert Smith salido de alguna canción de cuna. El sonido electrónico, deprimente y oscuro de un disco que resumía dolor y culpa. Dave se hacía mayor...

Su último disco, su última gira. Si la iconografía religiosa pobló las pesadillas con las que costruyeron todos sus discos, es en este "Playing the Angel" donde más obvios se vuelven en sus mensajes. El sexo ya no es tan brutal, aunque el mundo esté a punto de irse por el retrete, y el mensaje positivo inunda canciones como Suffer Well, en la que nuestro Dave pide perdón por su largo trayecto por el Infierno y se enorgullece de su nueva vida de botox, sofisticación y perenne movimiento de caderas.

Aún así, me sigue diluyendo su I Feel You y cuando le veo en In Your Room tengo la extraña sensación de que se me ha perdido algo. Me acuerdo de respirar, sonrío para mis adentros y duermo. Nunca se sabe a quién te pudes encontrar paseando por tus sueños...

The PornSaints

Cómo llegar a la Santidad a través de la pornografía. Yo también me lo pregunto porque, puestos a ser prácticos, es preferible dedicarte a una vida de bukkakes, dobles penetraciones y demás actividades de recreo antes que buscar el Cielo en conventos, la India o de voluntario en la Cruz Roja.

Si quieren saber quiénes son estas preciosidades pasadas por una pátina de modernismo pinchen aquí (vía)

La cruda realidad

Pensaba, mientras cruzaba un paso de peatón, que solemos mirarnos demasiado al ombligo e imagino, mientras camino, una habitación en la que, desnudos, no paramos de señalar el cordón umbilical chorreante de todos los que nos acompañan. Aunque intentamos ser generosos, no paramos de sentirnos juzgados por el mundo e intimidados por la realidad. Nos comemos las sobras porque hay gente que se muere de hambre al otro lado de la calle y justificamos nuestras vidas a golpe de viajes mancomunados y desperdicios existenciales. Alguien que camina junto a mí habla de la burbuja en la que viven los políticos. No le digo que nosotros también nos solemos apartar de la realidad que se inventan los periódicos. Porque cuando empiezas tus mañanas con el Líbano al borde del caos, la hipocresía hecha talla 38 y el terruño donde habitas contaminado por fragmentos del siglo pasado, queda poco sitio para las sonrisas forzadas y los caramelos en los bolsillos. Un periodista ha fallecido. Esta vez no ha sido asesinado. Se lo ha llevado el tiempo y la mala suerte de un cuerpo enfermo. Por un momento dejo de mirarme al ombligo y leo un obituario. Algo se muere en cada uno de los que creemos que ésto de escribir sirve para algo cuando uno de sus mejores cronistas abandona el barco. Poco más que decir...

Let me see you stripped down to the bone

No puedo evitar sentirme en un cuerpo que no es el mío cuando oigo Stripped. Desde la primera nota pasada por sintetizador hasta el último susurro de Dave Gahan en mi oreja. El tiempo se me escurre de las manos y resbala por mis piernas. Se abre un vacío entre mi estómago y su voz. En él caben algunas versiones soñadas por mi cuando tenía quince años. Tempus fugit. No me parezco en nada. La transformación es total. Pierdo el norte. Desorientada y con un reloj de cuerda que solo acierta dos veces al día. Soy otra cuando escucho esta canción. Y me gusta la idea de que alguien me pida verme descarnada. Tan desnuda y abierta en canal como en la pesadilla de un demente. Me siento llama y, a la vez, polilla. Nadie me advirtió de que la tentación no solo intimida, si no que también duele.

*Fotografías de Laurie Simmons

El Fauno antes que la Diva

"Volver" se quedó a las puertas de los Oscar aunque, como ya hiciera Sharon Stone con "Casino", nuestra Pe defenderá ella solita el honor patrio a capa y espada, por primera vez en la Historia, en la categoría de Mejor Actriz. Mientras, una película sobre la Guerra Civil española, protagonizada por un catalán (buf, el mejor malo de la Historia) y perpetrada por un mejicano, no solo ha sido escogida en la categoría de Mejor Película de habla no inglesa, sino que suena también para cinco candidaturas más, entre ellas Mejor Guión Original y Mejor Fotografía. Iñárritu ha dado la campanada con "Babel" y Cuarón se tiene que conformar con las sobras, que tampoco son poca cosa (Guión Adaptado, Fotografía y Montaje) para sus "Hijos de los Hombres". Servidora está levemente sorprendida por todo ésto y mucho más: "Little Miss Sunshine", Rinko Kikuchi y lo poco que ha calado en los americanos "Banderas de nuestros padres" en detrimento de "Cartas desde Iwo Jima". No obstante, las afortunadas que han entrado en la categoría de "Mejor Película" resumen, con cierta ironía, las deudas de la Superpotencia de nuestros días, ¿no creen? Si miran más abajo, por la zona de documentales, verán que están los complementos que echan en falta: Kyoto ("Una verdad incómoda"), Irak ("Irak en fragmentos") y pedofilia en la Iglesia ("Líbranos del mal").

Y, de regalo, las nominaciones a los Razzies 2006

Gominolas y Azúcar

El proyecto de los artistas Filippos Tsitsopoulos (1967) y Jannis Markopoulos (1962) Gominolas y Azúcar II – Craze continúa una primera edición, Gominolas y Azúcar I, que tuvo lugar en el Círculo de Bellas Artes en 2004. Las dos muestras funcionan como un conjunto cuyo desafío es expresar las locuras que genera nuestra sociedad “sobre-azucarada”.

Filippos Tsitsopoulos y Jannis Markopoulos llevan reflexionando juntos sobre esta temática desde hace varios años, participando en la Bienal Internacional de Austria en 2001 y 2006 y en Arco en 2006. El proyecto artístico parte de la afirmación de que estamos enfermos, de que sufrimos diabetes. Ese exceso de dulzura está generado, según los artistas, por una sobreabundancia de medios de comunicación empalagosa hasta la nausea y por la globalización de los bienes materiales. En este sentido, supone una indagación estética en busca de metáforas visuales que pongan de manifiesto el estado del individuo ante un consumismo que los autores califican de “pleonástico”. El resultado es un universo artístico de alegorías marcadas por la crítica y el sentido del humor, que franquean el paso a un recorrido onírico por la mente humana.

La imagen de la dulzura está vinculada con la idea de locura: el individuo está tan enfermo que se vuelve loco, desarrollando delirios y fantasías. Los artistas comunican esa locura a través de intervenciones fotográficas y audiovisuales en las cuales ellos mismos prestan sus cuerpos y trabajan disfrazándolos, rellenándolos con frutas, plástico, carne, miel… En los vídeos y las fotos de las intervenciones se superponen las metáforas: el ser, cuya locura es el miedo, se convierte en una figura cubierta de pétalos de amapolas; el ser, que odia y no soporta los demás, se traviste en una descomposición de carne picada. Así, el espectador se ve sumergido en un universo fantasmagórico en el que todas las figuras se componen y descomponen a voluntad.

Hasta el 8 de marzo en el Círculo de Bellas Artes. No lo dejen pasar...

Domingo

Me levanto de la cama y es domingo. La casa está en silencio. Solo tengo las medias verdades de la vigilia para guiarme por el pasillo rumbo a la cocina. No consigo recordar su cara. Abro la nevera y me equivoco al coger el brick de leche. Caliento mis ideas en el microondas; las salpico con un poco de azúcar y chocolate. Respiro hondo. Ya no hacen las películas como antes. Ni los helados de chocolate. Me asomo a la ventana. Está nublado y huele a lluvia. Solo se respira nostalgia. Me siento triste pero me deshago de esa sensación echándole la culpa al día de la semana. Me pongo los calcetines de rayas rojas y verdes. Salgo a caminar...
.
.
.
.

Es de noche y ceno nueces con queso azul. Me descalzo. Me pongo cómoda y mi cabeza se llena de recuerdos. Huelo a él. Suele ponerse mi jersey dos tallas más grande para estar por casa y lo abandona sobre el sofá cuando se marcha. Miro a la pantalla de mi ordenador y me suena lo que escribo. Es terriblemente pernicioso usarlo como espejo. Puedes correr el riesgo de no saber qué eres. Durante las 24 horas que dura este día me siento tan distinta, tan trillada. Dolida y vulgar. Con ganas de gritar y sin fuerzas para decidir cambiar. Tan jodidamente hastiada que recurro a los más sobados infinitivos para generar una fugaz empatía por esta niña mimada.

*Maqueta de Laurie Simmons

De Profundis al fin...

Hace tiempo de este post pero al fin lo tienen en sus cines más cercanos, si tienen suerte...

No me cuentes cuentos...

Tenía ganas de un tríptico y éste me ha hecho gracia. Se me ha ocurrido picando por google y recordando alguna que otra campaña publicitaria salida de tono. Me ha costado decidirme por esa Caperu porque la de Channel es una de mis más muy favoritas. No obstante, el resultado es una visión posmodernista de unos cuantos cuentos que en el fondo nunca fueron de sus protagonistas. Ahora sí. Probablemente mañana se me ocurra algo ingenioso que vaya más acorde con las tres bellezas que están admirando y que, muy en el fondo, todos llevamos en lo más oscuro de nuestro tierno corazoncito. A estas tres fábulas pueden sumarles todas las que quieran. En esto de la imaginación lo más difícil es ponerse a ello. El resto viene rodado...

Otra vez...

Esta mañana me he despertado temprano para lavar la camisa con la que nos conocimos. Su estampado ya no me gusta como antes pero sé que él se dará cuenta. Su tacto sigue siendo suave y ya no hay un botón para tapar mi ombligo. Noto cómo la levedad de la tela sobre mi cuerpo me hace sentir como entonces. Elijo unos zapatos que se agarran a mis tobillos y cierro la puerta de golpe.

Me persigue con la mirada. Le esquivo entre todos los invitados. Agarra mi muñeca. No me hace daño, pero soltarse no parece una opción. Giro mi rostro y le miro. Dios, sonríe como lo deben hacer los habitantes de algún cielo absurdo del que nunca me dieron la llave. Me arrastra hasta un cuarto en penumbra y nos perdemos a la espera de que el pasado se convierta, por arte de magia, en ahora.

La ventana de su habitación nunca cierra. El invierno entra sin llamar pero yo me siento segura bajo estas mantas que ya habité entonces. Es como volver al hogar, dulce hogar, pero con condiciones. Mi camisa parece la de otra persona cuando la veo en el suelo. Me levanto despacio y me encierro en el baño. Un momento, solo un momento. Paren el mundo porque necesito pensar. Desnuda y ante el espejo cuento cada año parando en las diferentes estaciones de mi rostro. Me obligo a sonreir y una mujer que me recuerda a alguien que conocí me devuelve una mueca incómoda. Me distraigo contando las estrellas del techo mientras me visto. Me marcho, no sin antes escribir en una servilleta usada cuatro o cinco palabras que amortigüen mi salto al vacío. El tímido sonido de la puerta al cerrarse me agarra el estómago. Dudo. Espero en el rellano descalza. Se me encoge el corazón. Noto el frío. Venga, cuento hasta tres y me decido.

*Ilustación de Sylvia Ji

Dumplings

Vacío

Los libros se caminan.
Las vidas de otros se respiran.
Los momentos vergonzosos se veneran.

Resulta que ahora cultivo cada lágrima que se me escapa con religiosa devoción. Hoy te dedico cada una de ellas. Pura vanidad. No te acostumbres. Transito mi mañana con la mirada perdida y una voz me recuerda que parezco un zombie. Es gracioso, justamente hoy que me he duchado con ganas y he dormido sin bragas. Es curioso pero caigo en la cuenta mientras me quito las legañas de que hay algo en las despedidas que me arranca mucho más que agua salada. No desayuno. Solo naranjas exprimidas y pasta de dientes. Abrigo en mano y las llaves preparadas. Queda todo un día por delante pero no consigo verlo, oírlo, sentirlo.

Tan solo rojo y frío. Muy adentro. Y vacío.

*Fotograma de vídeo de Pipilotti Rist

Asimov tenía razón...

El proyecto británico Horizon Scanning ha realizado, con la participación de diversos expertos a petición del gobierno del Reino Unido, un estudio sobre robótica y futuro. De él se desprende que suposiciones como las de Asimov en relación a la Inteligencia Artificial no están tan alejadas de la realidad. El futuro del que habla este proyecto contará con una red terrorista que gastará armas de destrucción masiva mientras el "Gran Hermano" nos observa hasta en el baño. El sida y la inmigración llevarán al extremo la resistencia cultural a la integración y el Gobierno británico aprovechará todos estos escenarios para planificar su política. No es la trama de "Hijos de los Hombres", pero lo parece. Si todavía tienen curiosidad léanse este apasionante artículo en Tendencias Científicas, firmado por Vanessa Marsh, e intenten no ponerse demasiado paranoicos.

A veces...

A veces, cuando, como hoy, no logro conciliar el sueño pienso en esa edición de Rayuela que guardo en el bolsillo izquierdo de mi chaquetón de invierno. Debería cambiarla por otra más noble quizás. Pero, entonces, ya no cabría en mi bolsillo izquierdo, ni me diría cómo orientarme entre los estrechos pasillos de mis recuerdos; tampoco me sentiría con fuerzas como para ablandar el suelo por las mañanas con mi paso dubitativo y me vería tentada a vestirme de casualidad para encontrarme contigo en el mapa del metro, justo donde la línea 5 se convierte en 10.

A veces, cuando por la noche me asaltan las dudas y me roban las ganas de dormir, busco entre páginas sueltas un hueco por el que escapar. Bajo por la madriguera, sigo el camino de baldosas amarillas, me pierdo en el laberinto, cuento hasta veinte hacia atrás a la pata coja y vuelvo a empezar.

A veces...

El vacío de Versalles

Hay formas y formas de llevar a la pantalla grande los problemas de palacio. Y me voy a poner seria porque me está empezando a tocar los bemoles el hecho de que el trailer prometa algo que luego no encuentras en el metraje ni así te duermas y sueñes con lo que debería haber sido la película por la que has pagado 6 sacrosantos euros.

"María Antonieta" es un hermoso pastel relleno de nada. Los que esperen, como yo, encontrarse con un videoclip de dos horas salpicado de pura posmodernidad que no se echen tan pronto a la carretera. Lo que van a soportar es el drama palaciego de una niña con las hormonas revueltas y cuyo marido decide interesarse en otros menesteres, por lo que decide ahogar sus penas en champán y pasteles.

Sofia Coppola logra con "Maria Antonieta" algunos momentos memorables, como el baile de máscaras a ritmo de Siouxsie and the Banshees o las escenas de cama abanico en mano y liguero, pero decepciona. Desde mi humilde perspectiva la esteta realizadora no se ha decidido a poner toda la carne en el asador. Da la impresión de que no tiene muy claro si está haciendo una película de época o un telefilm de adolescentes en Beverly Hills. Eso sí, la fotografía, la ambientación, las canciones de Joy Division y Steve Coogan hacen que esta desafortunada tercera película de la Coppola pase un poco más rápido. Aunque tampoco mucho.

Miedo y Asco...

Marina Abramovic: Erotismo eslavo

Marina Abramovic. Artista visual. Arte corporal. Provocación artística ¿Arte?

La galería madrileña La Fábrica reúne hasta el 24 de febrero dos vídeos y tres fotografías de su última serie, Balkan Erotic Epic. También han colado un vídeo anterior de la serie Nude with Skeleton. La entrañable (de entraña) artista venida de los Balcanes nos cuenta en estas intervenciones visuales los hábitos sexuales de la zona.

El más destacable de todos ellos es el que garantiza la felicidad del santo varón por parte de la mujer y consiste en meterse un pez vivo en la vagina antes de irse a dormitar, sacarlo muerto por la mañana y triturarlo hasta convertirlo en ingrediente para el café mañanero. Puro folclore eslavo. Pero hay más, mucho más, y no se lo voy a contar aquí. Vayan a verlo por ustedes mismos...

Estas performance se han podido ver en cines junto a otros directores de renombre, como Larry Clark o Gaspar Noé. Creo que dije algo al respecto hace un tiempo. Pásense por aquí si les pica... la curiosidad.

La justificación artística más entrañable es la da Mariano Navarro desde las páginas de El Cultural. Dice lo siguiente del arte de Abramovic, en general, y de esta pieza, en particular: "La unión simbólica de la sexualidad y la muerte. Un cántico a la vida y al placer; a la ambigüedad de sus fuentes seminales. Un conjunto de acciones que aúnan la sonrisa cómica (y más podríamos haber reído, ya que el proyecto procede de la oferta de una productora para que hiciese un film usando estrellas porno), la embriaguez de la concupiscencia, la conciencia de lo intrascendente de la existencia humana y sino de lo ineludible, sí la eficacia terapéutica del dolor frente a la muerte. La vida, la vida. Larga vida al alma eslava".

Por otro lado, pueden leer una entrevista publicada hoy en Babelia si se pasan por aquí. Si siguen teniendo dudas sobre lo que plantea el post feminismo, léanse todo lo que se recomienda en esta biblioteca de cuestiones elementales.

Por encima de las nubes...

A veces, una travesura puede tener final feliz. Simón y su gato Juan, llegando tarde a la escuela, lo aprenderán gracias a un maravilloso, y a la vez peligroso, viaje... ¡por encima de las nubes!

Jordan Crane es un monstruo y si "Por encima de las nubes" no les parece una lectura adorable es porque no tienen sangre en las venas. Háganselo ver...

Decadencia personal

Nunca sabes cuando te pasas de rosca hasta que metes la pata hasta el fondo. Lo de titular este humilde "mea culpa" como decadencia personal está relacionado con mi estado anímico desde que entró este nuevo año. Aunque, seamos sinceros, lo arrastro desde noviembre. Pero no hablemos más de mí, al menos no en términos lastimeros y victimistas. Debo admitir un error, tras echarle un ojo a ese pozo interminable de saber superficial (o no) que es la wikipedia, y darle la razón a mi compañero de almuerzo en el restaurante del enemigo. Corregí tu modo de referirte a ellos pero yo estaba un poco desplazada en lo que se refiere a línea temporal y motivaciones varias. La Hermandad Prerrafaelita estaba constituida por cuatro locos, enamorados de la línea del Renacimiento primigenio, previo al manierismo de Rafael y Miguel Ángel. No obstante, cuando yo aludía a su temática, típicamente romántica, tampoco me iba por peteneras. Tenía cierto sentido lo que decía, o eso quiero creer. Y, sí, es Ofelia, de Millais, la hermosa víctima de su tiempo la que yace sobre las aguas cual Virginia Wolf.

Lo dicho en una carta "The Times" por parte de Ruskin, uno de los teóricos del movimiento, ilustra lo que yo te trataba de argumentar tan toscamente. Corto y pego un fragmentito de este esclarecedor enlace:

Así, entrando propiamente en los puntos principales de la teoría de Ruskin, hay que destacar el rechazo a la modernidad que reclama el crítico inglés. Esta es una cuestión de especial importancia si tenemos en cuenta que su figura se sitúa en el contexto del desarrollo industrial británico del s. XIX. De esta manera frente a esa idea de progreso que predominaba en el arte de la época, Ruskin se decantará por defender una vertiente moral del arte. Siguiendo este precepto moral será de vital importancia la verosimilitud de la pintura, se busca un arte que no diga mentiras. Cree entonces que la pintura tiene que parecer irreal pero ser verosímil. Sólo le preocupaba plasmar con precisión las apariencias de la naturaleza. Se tiene que buscar la verdad mediante una imaginación guiada por la moral.

Esta preocupación por plasmar fielmente lo que se presenta delante de nosotros en los Prerrafaelitas se traduce en una verdadera intención de plasmar hasta el más pequeño detalle con tal de hacer la pintura que se está representando lo más realista posible. Para ello en muchas ocasiones harán una teatralización de lo que quieren pintar para poder llevar su verosimilitud al máximo exponente. Así sabemos que por ejemplo Millais tanto con Cristo en casa de sus padres como con la mítica Ofelia hizo disponer todos los elementos necesarios para crear la escena que quería retratar de manera totalmente teatral.

Y después de este inciso no me queda más que enviarle un efusivo saludo grande y darle la bienvenida a casa, locutor del metal...

Angelina que estás en los cielos

Esta representación religiosa tiene su miga. Angelina Jolie está por encima de todas las madres: adopta, pero también produce sus propios bebés; es una estrella rutilante, pero también tiene tiempo para darse un garbeo por el Tercer Mundo en compañía de su guapísimo amante bandido, tan comprometido con la causa humanitaria como ella; es bella como ella sola y exuda una fortaleza que va más allá. Ninguna ama de casa del tres al cuarto podría llegarle siquiera a la punta de la bota. Es el amor de esta madre el que muchos querrían en sus hogares (y en sus camas) y no el de la cualquiera que cazaron en la universidad. Kate Kretz es quien ilustra semejante verdad por medio de la pintura, esa gran desconocida. Perversa como ella sola. Su discurso artístico nos lleva por los derroteros del imaginario religioso postmoderno. Bueno, puede que esto último sea una pretenciosa salida de tono por mi parte. Digamos que, en mi opinión, esta mujer nos lleva por reconstrucciones en las que el significado de antaño, sea un objeto o una imagen, se transforma. No dejen de pasear por su web...

Yoko Ono se confiesa...

La mujer que, presuntamente, dinamitó The Beatles se lanza de manera definitiva a esto de la música. Compone y pone letra a sus canciones, no tiene nada que envidiarle a Shakira. Y para colmo, su música dice algo. Si creyeron que no quedaban ganas de dar la nota en el pequeño cuerpo de esta videoartista, esperen a escuchar su single. A continuación, su puesta de largo (solo letra, en el tubo todavía no está la "obra finalizada")...

Oh, please dont give me that!

Its gonna change, baby doll,
Its gonna change, honey ball,
Its gonna change, sugar cane,
Its gonna change, sweetie legs.
So dont try to make cock-pecked people out of us.

El disco se titula "Yes, I´m a witch" e incluye 17 temas con contribuciones de The Flaming Lips, Cat Power, Antony de Antony & The Johnsons, The Apples in Stereo o The Sleepy Jackson. En el álbum se puede encontrar desde un melancólico dúo entre Yoko Ono y Cat Power de "Revelations" a una versión psicótica estilo salmo de Jason Pierce del tema "Walking on thin ace".

Quiero, pero no me dejas...

Te acercas y me desorientas.
Tiemblo.
De repente eres mi juguete favorito.
Sueño.
Me quieres.
Jugamos.
Anudas todas mis salidas.
Me asustas.
Te ríes de todas mis secuelas.
Grito.
Me rompes el corazón.

La alternativa nuclear vuelve a ser una realidad...

Hoy El País decidía posicionarse, al fin, sobre el tema de marras. No me soprende lo más mínimo, sobretodo si se tiene en cuenta que el editorial no abandona ese tono frío y distante que le confiere cierta objetividad periodística. Les dejo dos fragmentos del editorial en cuestión, estupendamente argumentado, para que se vayan haciendo a la idea. Pueden leerlo entero si pinchan aquí. También se pueden pasar por Greenpeace para que les intoxiquen con su palabrería ecologista. Parece que ya no hay esperanza...

"La Comisión Europea, ante este inquietante panorama, ha planteado, en una comunicación sobre política energética que presentará esta próxima semana, dos ejes de actuación, uno sobre eficiencia energética y otro respecto al aumento del peso de las energías renovables. El ahorro y la eficiencia energética es la mejor fuente de energía, y en un escenario optimista se pretende reducir el consumo en un 20% para 2020. Pero el ahorro sólo es imaginable en los países desarrollados; en los otros el aumento de su bienestar está inexorablemente ligado a un mayor consumo de energía, por lo que la demanda energética global seguirá aumentando. El apoyo a la investigación y diseminación de las energías renovables es hoy otro factor esencial. Pero en el mejor de los casos supondrá un 12% de la energía primaria en Europa en 2010 y un 20-25% en 2020. España es uno de los países del mundo con perspectivas más favorables en este terreno.

Aun así, las cuentas no salen, lo que ha llevado a la Comisión Europea a romper con un tabú en Europa en las últimas décadas (con la excepción de Francia y Finlandia) y plantear la necesidad de relanzar el sector nuclear como fuente de energía. Hoy la energía nuclear representa el 6% de la energía primaria en el mundo y el 10% en Europa, y no puede solucionar el problema del transporte que dependerá todavía durante mucho tiempo de combustibles líquidos como los derivados del petróleo. Pero en la producción de electricidad supone casi un 30% en Europa. La energía de origen nuclear no genera gases de efecto invernadero. Sus problemas son otros que están en la raíz de su rechazo social: la seguridad, los residuos y la posible desviación de técnicas y materiales hacia fines militares. A pesar de todo, es y será una opción que no se puede ya descartar."

Klimt

De vuelta a la sana rutina de soñar despierta...

Hay días que te pasas recopilando mentalmente anécdotas, cosas bellas que has visto por la calle, objetos perdidos, coincidencias impensables, cuentos que empiezan al revés y personas. Vaya, resulta que últimamente recopilo personas. Las etiqueto y las meto en algún que otro cajón de la memoria, confiando en que no huyan por la puerta de atrás. Escuchar a "She wants Revenge" mientras caminas por las calles de Madrid no ayuda a sentirse menos sola. Lo sé. Pero, coincido con quien me pasó ese disco, los anocheceres en esta ciudad no dejan de ser dignos de decorado de Gotham City porque el sol se caiga por un horizonte salpicado de extrarradios. La Corredera Baja se puede subir de espaldas. No lo sabía. También puedes jugar a reconocer a los actores y actrices que se acercan al Teatro Alfil, o al Teatro Lara, o a la calle del Desengaño. Buscando algo que tuvieron hace demasiado tiempo y que perdieron. Canicas, botones, espuma de afeitar y pintalabios. Él pide un disco de los Zombies en una tienda de Malasaña. Pero ella prefiere un paseo por La Movida en Alcalá 31. Reparten una hora entre algún que otro santo postmoderno y eternas cabeceras de programas de los ochenta. Nosotros compartimos un té con leche en una cafetería perdida. Alguien me dijo una vez que sería divertido pasear por una heladería que solo abriese los días pares y en invierno. Sueño con Dave Gahan en mi cama mientras camino. Me dice que será mi "Personal Jesus" en cuanto lleguemos a un lugar oscuro. Desaparece de repente. Me consuelo comprando piruletas de corazón, de las de cincuenta céntimos. No hay nada como volver a una antigua adicción para sentirse como en casa. A esta ciudad le sobran dos millones de habitantes y todos los coches. Resulta que uno de ellos frena y no es un taxi. Me dice que me acerca a donde vaya. Hoy llevo falda corta y botas. Le digo que no voy a ningún lado. Gracias. No sonrío y cambio de escenario. Tropiezo en ti y me aprendo tu geografía, para no volver a caer. Camino las calles que llevan tu nombre y memorizo la ciudad. La convierto en un pequeño laberinto en el que perderme con los ojos cerrados. Te descubro en uno de sus rincones. Subimos a un caballo de mentira, de esos que dan vueltas con la música que les marcan. Todo recto. Siga a ese coche. No tiene pérdida. Dice que se sabe la ciudad de memoria pero se pierde andando por las líneas discontínuas. Se siente en obras. Como todos lo que nos encontramos entre el entonces y el ahora. Y resulta que Madrid es una ciudad para gente inacabada...

The Organ - Memorize the city

Como una niña con zapatos nuevos...

Querría haber encontrado algo así* entre mis calcetines, pero me toca "conformarme" con cositas olorosas para el baño, unos cuantos libros de mi lista interminable, una taza de Wonder Woman, vicio y más vicio. Pero la estrella de mis Reyes ha sido la maravilla de la que ya les hablé en Verano, en el preciso momento del escándalo. No se atraganten con el roscón...

*El creador de semejante ilustración se llama Dean Yeagle, encontrado vía Psicofonías...

**Nota para Mr. Nosfer: Mi hermana quería tener un hermosísimo detalle con mi persona regalándome el disco de las adoradas canadienses pero resulta que está agotado, ¡Agotado!

Porque parece que no leo prensa...

Parece que no leo prensa pero juro por todo lo que es terreno que me empapo todas las mañanas de las tres cabeceras impresas por excelencia, unos cuantos diarios digitales y alguna que otra revista foránea. Sabed que esta rutina mañanera no me hace una persona feliz.

No he gritado fuerte porque Europa haya decidido venderse a la industria nuclear, que tiene bemoles, pero es que la siniestra actualidad en la que nos hemos visto envueltos desde finales del año pasado ha hecho que temas sin importancia, como el cambio climático, hayan pasado desapercibidos a la opinión pública. Y no es para menos.

Abro El País y me encuentro con que el Gobierno iraquí reconoce la muerte de más de mil civiles al mes durante todo el 2006. Hagan las cuentas. Los musulmanes han terminado, con éxito, su peregrinación a La Meca y la entrevista a la Presidenta de Suiza, Micheline Calmy-Rey, me arranca alguna que otra sonrisa cuando confiesa que las mujeres en política "tienen una forma de hacer las cosas diferente dado su papel en la familia". ABC plantea un interesante reportaje de dos páginas sobre "La España que reza a Alá" mientras que Lula se dedica a tentar al diablo diciendo cosas como que está dispuesto "a dar la vida" por lo pobres brasileños. Y en Etiopía la cosa sigue fea. Por cierto, Gregorio Peces-Barba da hoy una clase de lenguaje y política en las páginas de Opinión de El País que no tiene desperdicio.

Si pasaron la nocturnidad de ayer delante de la televisión, y fintaron esa película del enemigo que es "Monstruos S.A.", seguro que recalaron en el programa "59 segundos" o, en su defecto, vieron a Rosa Díez en plena lucha de barro en el debate de Telemadrid. Adivinen de qué hablaban. Y, joder, el Gobierno descarta prohibir en España la producción de bombas de racimo. Creo que voy a dejar de leer esta mierda...

*Nota al margen: La Historia está de moda. Hoy se estrena "Banderas de nuestros padres", la primera de las dos películas rodadas por Clint Eastwood sobre la batalla de Iwo Jima. El viernes tendremos a "María Antonieta" en las carteleras y Darth Vader ha vuelto de la mano de su creador.

**And Now for Something Completely Different, les invito a que se pasen por este divertido tubito encontrado en la casa de Paréntesis Metodológico. Respecto a la ilustración que corona el insufrible texto de hoy, el hombre al que hay que cortarle las manos se llama Ricardo Fumanal e ilustra este blog todos los días con sus lindos trazos.

Propósito de enmienda...

Estamos en la línea de salida. No hay nada que pueda frenar nuestras buenas intenciones para este año que entra. Las uvas ya forman parte de nuestra flora intestinal y los deseos que las acompañaban retumban en nuestra conciencia.

Lo de propósito de enmienda va en serio. Esto no es más que un monólogo exterior, pero me va a obligar a escribir sobre todas esas cosas que se me quedaron en el tintero del pasado 2006, como explicarles por qué "Hijos de los Hombres", de Alfonso Cuarón, ha sido la mejor película del 2006; o contarles que el sexo y la pornografía en el cine están pasando de darse la mano a abrazarse efusivamente; que la última película de Isabelle Huppert, "Gabrielle", es un auténtico manual de tratamiento de mujeres frías y calculadoras; les debo crónicas tardías de eventos antológicos como Summercase, Expofriki y Entrefotos, además de LA crítica de una de las obras de teatro más esperadas en la capital, "Plataforma", de Michel Houellebecq...

Esta semana pondré al día mi conciencia. También degustaré una, dos o tres cuestiones que tengo pendientes y daré cuenta de ello. Este es mi propósito de enmienda para este año 2007, no se lo tomen a la ligera. Seguiremos informando...