La Pequeña Delirio

Tiran más dos carretas...

Estas son las cosas que llegan a mi correo. Por qué será...

El sujetador es una pieza de ropa interior de invención relativamente reciente. El 3 de octubre de 1914, Mary Phelps patentó una pieza de ropa, que dio pie al desarrollo de esta pieza de lencería. Se popularizó gracias al cine y a Jane Russell, para quien Howard Hughes hizo diseñar un sujetador que proyectaba el busto de la actriz hacia delante. Por pura imitación se puso de moda a finales de los años 40, y se desarrolló toda la industria naciendo la mayoría de marcas conocidas (Vives Vidal Vivesa 1949),

Desde tiempos inmemoriables, las mujeres nos hemos caracterizado por ser unos soberanos animales complacientes. No estoy diciendo que las señoritas deban quemar sus corsés de cuero, sus cacerolas futuristas o sus grilletes de plástico y relleno, por cierto, inflamable. Tan solo me fijo en la cara de la española media al asomarse a uno de los carteles del aclamado wonderbra. Sonríen porque no los necesitan. El cirujano les ha prometido que podrán distinguir a los cerdos de los caballeros poniéndose un par de bolas de silicona.

PD. Sigan leyendo cosas interesantes en el blog donde encontré semejante información. De mayor quiero tratar temas corporativos tan apasionantes.

*Bola Extra: Buscando caca necesaria para mi trabajo me he encontrado con esto. Google es grande y la Red un lugar repleto de fantásticos rincones. Ya me contarán...

Detrás del espejo

Ella se despierta, como todas las mañanas, con un dolor de cabeza que le hace caer de espaldas sobre la almohada, pensarse una vez más lo de abandonarse a los brazos de alguna que otra pesadilla con exparejas de fondo y quitarse los calcetines para sentir el frío de las sábanas. Las legañas la empujan hacia el fondo del colchón. El despertador todavía no ha gritado que es la hora de meterse en la ducha. No tiene nada que probarse. La ropa sucia y las ganas de bailar en la taza del water. Café oscuro, una voz de ultratumba y las mayores ojeras que jamás ha podido concebir el ser humano. Necesita unas vacaciones.
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Sale de trabajar. No pisa una mierda pero es incapaz de ver que hace sol. Podría dar un paseo por El Retiro. Podría ir a ver esa exposición de Marina Abramovic a la que le queda poco más que un telediario en La Fábrica. Podría cortarse el pelo como una niña bien y comprarse diademas de colores. Teñirse las uñas de lujuria estival y gritar a la portera que el perro del quinto se mea en el felpudo de la entrada. En el baño de un restaurante castellano vomita lo que queda del día en el lavabo. Piensa en hacerse un dedo, por aquello de que la tarde vaya cuesta abajo, pero no tiene el cuerpo para jotas hiperbólicas, ni azañas bélicas. Le pide a la primera alma caritativa que se cruza en su camino un poco de bicarbonato.
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Camina de manera errática. No es algo que le quite el sueño. Taconea de camino al vagón. Disfruta explorando laberintos subterráneos ya conquistados. Camina los mapas desde el andén equivocado. Tampoco importa. No había pensado en nada para hoy. Sigue el camino de baldosas, desde luego, y se pierde en la línea 3. Acaba de recordar algo que leyó en la pared del lavabo. No se ríe. Quiere una entrada pero no sabe donde ha puesto el bolso. Se cuela en la sesión golfa de un cine de Cubos. Se aplasta en uno de los sillones de la sala, un narrador le da órdenes a su personaje desde la pantalla. El protagonista la mira. Solo a ella. Es la espectadora más triste que ha tenido jamás. Según avanza el metraje ríe, llora, vuelve a reir, se sonroja por el sonido de sus carcajadas, solloza para dentro y se duerme.
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Dice que ha perdido un pendiente. Me lo cuenta muy cerquita, al oído, antes de volver a casa para hacer limpieza general.

Aquellos maravillosos años...

Aquellos maravillosos años. Cuatro hombres entrados en canas, trajeados y felices. Una imagen entrañable. Quién les iba a decir hace treinta años que serían los revolucionarios de una industria como la cinematográfica. No me miren así. Sin estos cuatro hombres, especialmente los señores Lucas y Spielberg, el cine palomitas no sería tal y como lo concebimos los hijos de Tiburón, la Guerra de las Galaxias e Indiana Jones. Si esta última afirmación contiene bondad y maldad, además de mucha nostalgia, se lo dejo a ustedes...

Tarkovski en Radio 3

La radionovela Cambio de Rumbo, basada en el relato Turn About de William Faulkner, fue emitida por Radio Estatal de Moscú en 1965, después del estreno exitoso de La infancia de Iván (primera película de Tarkovski que obtuvo el León de Oro en Venecia) y justo antes de Andrei Rublev, su siguiente película.

El propio Tarkovski realizó la adaptación del texto, dirigió a los actores (entre los que se encuentra el director Nikita Mikhalkov) y trabajó meticulosamente en la construcción del ambiente sonoro a partir de sonidos que él mismo había grabado a lo largo de sus viajes. Además, encargó la composición de la banda sonora al músico Ovtschinnikov, quien poco después se encargaría de la música de Andrei Rublev. Tarkovski puso en práctica de esta manera sus ideas en torno a las posibilidades expresivas, y no sólo informativas, del medio radiofónico. Sin embargo, Cambio de Rumbo sólo se emitió una vez e inmediatamente pasó a engrosar la lista de obras censuradas.

La historia de la recuperación de la radionovela debe esperar hasta la llegada de la Perestroika. Coincidiendo con el primer congreso sobre Andrei Tarkovski que se celebró en Moscú en 1989, tres años después de su muerte, el historiador Aleksander Scherel presentó el descubrimiento de esta obra sonora, que había estado perdida desde su única emisión y que prácticamente nadie sabía de su existencia.

Posteriormente, y gracias al trabajo de Hans-Joachim Schlegel, traductor al alemán y colaborador de Andrei Tarkovski, Cambio de Rumbo se emitió en Alemania. España es, ahora, el segundo país que acoge esta retransmisión fuera de Rusia.

La emisión, este viernes 23 de febrero, en El Séptimo Vicio de Radio 3, a las 16:00 h, será en versión original en ruso, con “subtítulos” sonoros para respetar la obra original de Tarkovski, ya que fue él mismo quien se encargó de dirigir la adaptación radiofónica del guión, quien grabó, en sus viajes por la URSS, los sonidos que luego utilizaría (muchos de los cuales estaban prohibidos, por su componente alegórico), y quien escogió a los actores que la interpretaron. Entre ellos se encuentra, por ejemplo, el director ganador de un Oscar en 1995 Nikita Mikhalkov, amigo y compañero de la escuela de cine de Tarkovski.

Podéis seguirla en cristiano si pincháis aquí para descargaros el pdf.

Todo el mundo lo está haciendo...

El disco con el que empiezas el año condiciona tu futuro. Cada día que pasa estoy más segura de esta estúpida afirmación noctámbula. Y es que todo está relacionado. La noche en la que la masa enfervorecida le daba la bienvenida al 2007, a mí me dio por decir adiós al 2006 con un disco que resume muchas cosas y plantea otras tantas. La nostalgia es una herramienta poderosa y evocadora. Este disco del que quería hablarles desde hace algún tiempo es con el que los irlandeses The Cranberries se dieron a conocer, Everybody else is doing it, so why can´t we?

Los dos singles que dieron la campanada fueron Linger y Dreams. La prensa especializada dijo de ellos que estaban llamados a ser los sucesores de The Smiths, supongo que por el tono melancólico de su ópera prima. Acababan de despertar de la mano de la discográfica que vio nacer a U2 y lo suyo no eran solo promesas. Por aquel entonces Dolores O´Riordan todavía gastaba una talla moderada de pantalones, media melena y una oreja llena de pendientes que no tardé en emular. El disco lo encontré en unos saldos de una tienda que ya no existe, estando muy cercana la fecha de su mayor bombazo, Zombie. Que fue No need to Argue el disco que los catapultó al estrellato es indiscutible. Quién les iba a decir a estos irlandeses que se harían un huequito en el panorama musical con el brit pop pegando fuerte en el mundo mundial. Pero no se me dispersen, lo increíble del disco blanco está en el disco oscuro, contenido y silencioso, a medio camino entre la lágrima adolescente y el rencor más emponzoñado del que un adulto es capaz. Ábranse de orejas...

Everybody else is doing it, so why can´t we? comienza tímido y susurrante, como una mentira al oído. Still do es el primer quejido de púber, un llanto entre guitarras que busca no necesitar del presente, del otro, de los demás. Y, tras el dolor, la esperanza. Dreams se convirtió en un himno, un maravilloso despertar que multiplicarían las emisoras de radio de una parte de Europa. Pero no se confundan, no es lo mejor que esconde este disco. Tras pasar por Sunday un poco de puntillas, nos damos de bruces con Pretty. La guitarra entra lenta y comedida, esperas, Dolores te dice que eres preciosa tal y como eres, y que no tienes por qué ser buena con ella, te lo repite, te lo vuelve a decir y para. Breve e intenso. Y lo mejor viene cuando toda la timidez de esta canción estalla en la siguiente pista, Waltzing Back!

Con Not Sorry y Linger llegamos al ecuador de esta recopilación de desamores, dolores de corazón y pretendida ausencia de culpa. "Estoy triste por cómo han ido las cosas, pero no lo siento". Linger, a diferencia de la anterior, pasa por ser una canción feliz sobre el aulterio y el sentirse usado. Una delicia.

Pero llegamos al final. Los maquillajes se van diluyendo al fin. Dolores empieza a decir las cosas a la cara. En Wanted manda al cabrón de turno a la mierda, aunque todavía le duele eso de que la engañen, la dejen y se sienta utilizada; una actitud muy católica, por otro lado. Pero la música enciende estas canciones. La batería se oye, marcando el ritmo del reproche, si, y ella empieza a gritar que le importas una mierda aunque lo quisieras todo!

I will always es la calma previa a la tormenta. Un lloriqueo que sirve de paseo para que How se presente con todas sus notas. Amagos rockeros, batería y guitarra imprescindibles, y un estribillo, dios, el estribillo de mi adolescencia:

In your world, you're alone in your face.
You're alone in your world, you're alone in your face.
How you said you never would leave me alone, oh.
How you said you never would leave me alone.

Los Arándanos cierran este disco de nostalgia y rencor, de amores hasta la médula y aplastante decepción con una declaracíon de intenciones, Put me Down. Un susurro calmado, otro reproche que sumar a la larga lista. Y es que escuchar este disco me ayuda a recordar cuánto se sufría en los noventa (Dios, siempre quise decir algo así, para una antología quizás...) Puede que no tenga sentido que escuchen ninguna de estas canciones ahora. Como para todo, y especialmente para la música, siempre hay un momento y un lugar. Busquen el suyo. Yo hoy dormiré con Pretty de fondo...

Shortbus

Qué ven ustedes aquí???

Sus mentes emponzoñadas, como las de todas esas feministas gritonas, verán violencia implícita en este amago de gang bang. Otros nos reímos de los acercamientos de los títeres de la moda a la pornografía más explícita. Pueden recrearse en esta imagen censurada, desde luego. Si quieren ver cómo acaba tendrán que usar su imaginación, pero tengan cuidado con semejante arma, no vayan a requisársela al cambiar de género narrativo.

Por cierto, ¿sólo yo me he percatado de la cara de absoluto placer del supuesto sujeto pasivo de la acción congelada? ¡Qué obscenidad! A qué clase de mujer le agradaría semejante situación...

Réplica desde el fondo de un vaso

"¡Tú siempre tan sensata! ¡¡Vosotras, las mujeres, con vuestra mezquina sensatez!!! ¡¡¡Con vuestra brutal comprensión de todo y de cada uno!!! Y nunca os aburris, vagas, inutiles. Os vais sentando por los sitios extasiadas y dejais pasar el tiempo. Sabes por que no sereis nunca nada???? Porque no os emborrachais solas!!!! Como vanas fotos de vosotras mismas os repantingais en vuestros apartamentos ordenados e impecables. Siempre con vuestros secretos, chillando por nada, eficientes compañeras que asfixian a los demás con su estúpida humanidad, maquinas de hacer menor de edad a todo bicho viviente. Husmeando el suelo, andáis a gatas de un lado para otro hasta que la muerte os hace abrir la boca"

La Mujer Zurda de Peter Handke (pág. 69)

Damas, señoras y mujeres. Todas. Medidas y juzgadas por el mismo rasero. Obligadas a cargar con llorones indestructibles y valientes de mantequilla ¿Obligadas? Siguiendo la rutina. Pautas indestructibles grabadas a golpe de ADN. Aprendiendo que tus dos cromosomas gemelos te marcan el camino entre desagües. Rebélate, mujer. Terminarás echando de menos los manteles quemados y las miradas de desgana, el misionero los sábados y las tardes buscando entre botones el lugar donde perdiste el hilo de tus sueños. Mientras, él grita al otro lado del teléfono que te quiere. Pero tú ya no le crees ¿No es cierto?

La chica de los labios y las uñas rojos y el abrigo azul

La chica de los labios y las uñas rojos y el abrigo azul me cuenta cosas al oído. Dice que las mujeres tenemos poderes mágicos. Dice que podemos hacer que cualquier hombre se convierta en niño. Yo le respondo por escrito que para eso no hace falta ser mujer. Y que yo soy una niña todavía. Me ayudan mis formas y mis coloretes de mentira. Y los cuentos que me escribe por la noche mi duende para que pueda volar.

La chica de los labios y las uñas rojos y el abrigo azul me acaricia el pelo, distraída. Escribe sobre espejos canciones de cuna para que no se terminen cuando la niña duerma. Mira por la ventana y se recoge el pelo. Huele a mañana, sueños y almizcle. No sabe distinguir el ahora del presente. Juega conmigo pero piensa en subjuntivo.

La chica de los labios y las uñas rojos y el abrigo azul tiene los ojos más tristes del mundo. Se quita el esmalte y se arranca los párpados para verlo todo como es y no como parece. Nadie le enseñó a llorar desde abajo y sufre ataques de pánico cuando prepara el desayuno. Compra zapatos a juego con sus bolsas de viaje y solo bebe café cuando se sabe nerviosa. Busca en cada paseo una mirada cómplice que llevarse a su extensa mitología de seres extraños vestidos de negro y nínfulas de bikinis años 40. Duerme sin ropa para encontrarse entre suspiros. Protagoniza vigilias programadas y sueños invertidos, pero nunca se ha despertado temprano para abrazar a algún ser querido.

Ella vive en el pasado...

Delira. Por la noche. Antes de irse a la cama.
No quiere saber por qué ¿Para qué? Solo quiere que la llame por su nombre de hada y la invite a dar un paseo por la oscuridad de sus canciones.

Oye sus notas a través de la pared. La música alta y la distancia prudencial para no perderse mientras se sumerge en sus melodías. Tráfico denso en sus sueños de papel. Ella se moja, se rompe en mil lágrimas cuando, después de esa entrada delicada, abandona los buenos modales y la deja desnuda, vacía, con ganas de otra última vez.

No quiere saber por qué le ocurre a ella. Cierra los ojos y se deja caer. Pero no hay nadie para recogerla. Tampoco importa. El truco está en no parar de desear. Delira y se duerme.

Depeche Mode - Enjoy the Silence

Deseando amar...

Puede que mi pequeño relato no sea lo que se espera en un día como hoy, pero me hacía gracia la contradicción porque, díganme ustedes, en el caso de que lo sepan, qué es lo que se siente exactamente cuando tu oscuro objeto de deseo te dice que te quiere con tu corazón palpitante chorreando en su mano...

Por qué preocuparme por ella si tan solo la había visto desnuda en mi libreta de apuntes. En clase, mientras otros jugaban a decírselo todo a través de notas traviesas, yo viajaba por su escote desabotonado y me perdía entre sus blancas carnes, tiernas y fugaces, hasta llegar a su centro de gravedad.

Me recreaba en su sonrisa cuando creía que nadie la miraba, en sus pequeñas manías perfectamente documentadas en mi libreta de color marrón. Jugaba con el esmalte de sus uñas cuando estaba nerviosa. Levantaba su falda cuando se sentaba en los bancos del patio. Sus bragas eran la única frontera entre su carne y el cemento. Se le transparentaba la camisa del uniforme, siempre. Y regalaba a todo aquel que decidiera mirarla una pista sobre el ánimo que se había traído puesto desde por la mañana.

El sujetador de hoy era mi favorito. El rojo de tirantes finos, cómodo y sin aros. Su pelo húmedo todavía, olía a frutas, y su falda tableada llevaba una vuelta de más en la cintura, lo que permitía una agradable perspectiva de sus piernas al sentarse. Fantesaba desde mi invisibilidad con un encuentro en el baño de la segunda planta. Ella me estaría esperando en el último de los cuatro compartimentos. Sentada sobre la tapa y con las piernas separadas. Entonces me sonreiría como lo hace cuando sabe que se ha salido con la suya. Se acercaría a mi oreja y me diría que lleva esperando ese momento desde que supo que la amaba desde la distancia, en silencio, como un Werther cualquiera. Yo sonreiría, claro. Acercaría mis manos a su cintura, la agarraría con fuerza. Ella me miraría sorprendida. Bajaría lentamente hasta llegar a sus nalgas desnudas. Jugaría con su humedad hasta que me fuera imposible esperar. Y ella formularía las palabras mágicas. Me he corrido, diría. Sus ojos en los míos, esos tiernos ojos negros. Una sonrisa que no habría visto, jamás, iluminaría sus mejillas. Y una tímida petición saldría de su boquita perfilada, como si se tratara de una bien tramada confesión. Yo mostraría mi sorpresa pero accedería a los caprichos de mi pequeña diosa. La usaría con cuidado, la miraría con deseo y le susurraría con cariño autoritario que mirara hacia la pared. Elevaría sus nalgas hasta la altura adecuada, entraría por detrás y me recrearía en hacerla suspirar. Terminaría en su espalda y me iría sin decirle poco más. Incluso en esta fantasía no me permitiría el lujo de abrirme y confesarle que la amo, que odio follar en los baños del colegio, que querría hacerla feliz siempre y que me parte el alma cada vez que sonríe a alguien que no la adora como yo.

Tropiezo al bajar las escaleras. Ella está sentada más abajo y me abofetea con un gesto incómodo antes de volver a sumergirse en su lectura. Me siento a su lado y ella me mira, de reojo. Cierra su libro, se levanta, coge su mochila y se va, no sin antes girarse para cerciorarse de que la sigo con la mirada. Sonríe. Y no hay nadie más allí. Me levanto pero, justo en el momento en el que voy a articular una serie de palabras que creo tienen algún sentido, alguien la llama y se marcha, dejándome solo, jodido y enamorado.

Martes 13

Buenos días desde la aparente oscuridad de mi Batcueva. Un día soleado este Martes 13. No se olviden de coleccionar saleros y pasar por debajo de cuanta escalera vean. Y sean felices, sobretodo si viven en Inglaterra ahora que "Reino Unido autoriza la venta de Viagra sin receta desde el día de San Valentín", o sea, mañana. Entre esta perla mañanera, los reportajes que pueblan las revistas para damas, señoras y mujeres en los que el respetable masculino es empujado a regalarle a su media naranja un vibrador del tamaño de un pepino mutante y la viñeta de Forges de hoy, me declaro romántica, pero de las de verdad, de las de sufrimiento en la sombra, idealización extrema y tendencias suicidas.

Por otro lado, y cambiando radicalmente de tema, mis colegas Rantifusos me pasan una pequeña convocatoria para dibujar versiones de "V de Vendetta". Tod@s l@s que estéis interesad@s podéis enviarlas al correo gruporantifuso@yahoo.es. Publicarán en su blog todas aquellas que les lleguen, o eso han prometido. Yo ya tengo pensada mi visión particular de Eve. Y a propósito de Sir Alan Moore, si alguien trasnochó para ver en Cuatrosfera la entrevista a este monstruo británico de las letras y las artes oscuras que se pase por aquí y nos lo cuente, plis!!!

**Nota al margen: Juan Cruz, en las páginas de El País, firma una necrológica entrañable, de esas que te agarran el estómago. A todos los que perdisteis tardes de verano con el futbolín, muñeca experta y bolas de menos, a todos vosotros, niños y niñas de infancia con olor a Cola Cao de tarde y juegos de mayores, no dejéis de leer un trocito de la vida de Alejandro Finisterre.

Mujer en tránsito

Y Dios me hizo mujer

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

**Fotografías de Susanne Junker

A cuatro dias de San Valentin en la ciudad del amor...

Viajes de ida y vuelta. Sin paradas. Con calor, mucho calor. Sobran los zapatos, las medias, las bragas y la verguenza. Salida de emergencia. Solo en caso de que quieras volar desde muy alto, siga mi sonrisa uniformada y pongase el chaleco salvavidas. Vas a recoger unos cuantos fetiches esparcidos por una ciudad magica. Viajar remueve las ganas de hablar otro idioma, aunque solo sea con la mirada, y empuja a aprender nuevos mapas, empezando por el del metro y aspirando a entender los entresijos en espiral de calles cuyos nombres te recuerdan a algun que otro grupo de musica eletronica. Los sentidos te exigen sus caprichos pero no quieres dejar demasiado sitio a lo primero que se cuela en tu mochila. Imagenes que atrapan los recuerdos, rehenes todos, siempre hay que capturar inocentes cuando se sale de casa con poca ropa. No hay fotomatones en las calles y Herge se asoma curioso desde una ratonera gigante. Un pequeno duende se une a tu aventura fugaz. Comeis. Mucho. Y no dejais de mirar, atrapando cada momento, por si acaso. El tiempo se esfuma y las maravillas se multiplican. Volveis sobre vuestros pasos y elegis con que os quedais para la vuelta. Manana mas (sin tildes y sin esa letra que en nuestro alfabeto va despues de la ene)...

A proposito de las fotos de Thomas Struth

"A day will come when images replace people, who will then no more need to be, except to look. We will no longer be living beings but looking beings" Andre Breton

Gemelas

Impulso es caerse de la cama porque llegas tarde a tus clases de cómo dejar de ser persona para convertirte en sueño. Recurrente. Indescifrable. Tan repentina como ese libro de cuentos de Roald Dahl que te has comprado porque te hace parecer más profunda que hace un minuto. Indeterminada. Queriendo no ser más que un borrón en la memoria. Y mirarte cuando no miras, sin que sepas que te espío desde mi ventana. Aguantando tu luz porque se apaga. Leyendo las letras de los nombres de tu buzón. Tomando prestados los mismos títulos en la biblioteca de tres manzanas antes. Quedando con tu chico para cenar, dormir, jugar a las muñecas. Mirándole a los ojos para encontrarte en ellos. Y besarte a través de él. Tenerte porque le quieres y todavía no sabes que existo. Meter mi mano en el bolsillo de su chaqueta verde y encontrar un bote de lacasitos. Comerme solo los rojos. Pensar en todo lo que subrayaste en uno de los cuentos de Carver. Creer que somos eternas porque te invito a pasar un rato en mi ficción. Encontrar ese libro en mi buzón y quererte enterita, en mi cama, cubierta de palabras soñadas, recurrentes, indescifrables. Caerme de la cama porque llego tarde a mis clases de cómo dejar de ser persona para convertirme en sueño...

**Fotografía de Naia del Castillo

La Vida de los Otros

Bestiaria y 50 contradicciones del mundo femenino

Les invito a que se sumerjan en el mundo de esta antropóloga en potencia. No lo duden, visiten a Bestiaria y sus contradicciones femeninas...

1- Gritar furiosa y llorar desconsoladamente durante la misma discusión.
2- Conquistar a un mujeriego para transformarlo en un hombre de familia.
3- Dejar a ese reluciente hombre de familia para conquistar a otro mujeriego.
4- En una cita, insistir en pagar la mitad de la cena y no volver a salir con él si acepta la oferta.
5- En invierno, salir con una remera diminuta y pollerita y terminar envuelta en un sweater enorme y prestado que dice "Viaje de egresados 1998".
6- Repetir incansablemente que sólo necesitás amor, comprensión y estabilidad, y sentir repulsión por un hombre bueno y simple que te manifiesta frontalmente su devoción.
7- Comprar modernas prendas holgadas y llenas de cachivaches que sólo otra mujer puede apreciar.
8- Ponerse a dieta terminal para ir a un casamiento y comer como una piraña fuera de control durante toda la fiesta.
9- Seguir pretendiendo que los hombres puedan ver lo enojada o triste que estás sin haberles contado nada.
10- Guardar rencor y bronca durante meses y estallar porque se derramó la sal.

Seguir leyendo hasta llegar a 50, por aquí...

El día después...

Después de qué, dirán ustedes, amables lectores. El día después a la felicidad. A esa sucesión de momentos agradables que, sabiamente mezclados, suman ese sentimiento de plenitud transitoria. Pueden recordarme que es mi típico y vulgar síndrome de lunática (por lo espesita que me vuelvo los lunes) a lo que tendría que responder que no, hoy no es un lunes cualquiera. El día de hoy es un suplemento a este fin de semana, ni siquiera una consecuencia. Puede que un complemento circunstancial de tiempo. Lo estoy padeciendo, claro, pero menos que otras veces. Y explicarme va a requerir demasiadas ganas por mi parte así que me limitaré a decir que a Paul Verhoeven le sienta de miedo rodar en su patria y que no deberían descuidar ninguno de sus sentidos, sobretodo si deciden rememorar tiempos mejores a través de caramelos que les transporten a su infancia o comprar inciensos de sándalo que una vez encontraron por casualidad en El Rastro.

Los golpes de realidad desvirtuada de este día han venido incluso antes de abrir las páginas de El Mundo. Y me da miedo seguir siendo universitaria por culpa de titulares como éste: "Al Fatah desafía a Hamás al arrasar la Universidad Islámica de Gaza" (El País) porque, como todos ustedes saben, tal y como reza la noticia, las universidades son nidos de terroristas.

Espero que la señorita MaeMae esté estudiando armoniosamente y que tenga algo de tiempo para pasearse entreblogs para que me desmienta que Sarkozy está ganando terreno en las periferias. No sé si quienes le dan cobijo y empleo también creen que los musulmanes de tercera generación se deben volver a "su país", y dado que falta poco para que nos veamos agradecería que me dijera que los medios patrios mienten. Por cierto, para cuando aterrice de nuevo en la capital del reino de España estrenarán ese experimento coral que es "Paris, je t´aime", qué cosas!!!

Los coreanos están de suerte. Cambian reactor nuclear por petróleo foráneo. Vamos, lo que se dice una chantaje de los de antes. Pero las buenas noticias también tienen cabida, por qué no. Mientras "EEUU rechaza facilitar al juez datos de quienes mataron a Couso" (El País), en Chile los torturadores, libres de la ley del silenco, empiezan a contarle a los familiares dónde encontrar los restos mortales de sus seres queridos. Y pienso en la película de ayer, en el dolor y en el perdón. También en la venganza, esa gran amiga de la violencia que no cesa.

"Cerca de 100.000 alumnos de ESO pegan alguna vez a sus compañeros" (El País). Yo no toqué a nadie cuando cursaba la EGB, pero maltraté psicológicamente a algún que otro niño cuando estaba en parvulitos. Supongo que el problema radica en la legitimación de esa violencia, ¿no creen? Ya sea esplícita o velada, el control sin previa negociación, sin ardides orales, sin razón. Creo que ya llevamos seis mujeres asesinadas en lo que va de año. Otro suma y sigue. Me encantan las sociedades que miden cuantitativamente sus asesinatos, sus accidentes, sus arrepentimientos, sus resbalones; en definitiva, sus muertos.

Volviendo al prisma positivo con el que inauguré este lunes, me ha emocionado leer la entrevista a Yoko Ono que, espero, puedan leer ustedes. Había muchas otras cosas, desde luego. Pero este era el filtro de hoy, aunque he reservado algo para después...

PD: Por cierto, este número de Babelia debería pasar a la Historia!!!

Muñecas animadas...

Me encanta mirarte desde el otro lado de la pantalla. Expuesta y sin nombre. Llena de significado. Con todas esas vocales escapando por la comisura de tus labios maquillados. Siempre que colocas un poco de rímel en tus pestañas tus ojos emergen de ese mundo interior tan sobrevalorado. Te vistes para otros y caminas con aire afectado, como si tuvieras miedo de que todos descubriesen lo que hay debajo de todos esos pinceles. Con la mirada ida, mi bella miope, y las ganas puestas en otras formas de vida, te desenvuelves como una espía entre nazis, felina y seductora. Regalas un poco de todo pero no dejas mirar más allá de esos tacones de mentira y ese vestido prestado. Cuando alguna indiscreta mirada se posa en tu escote tu conversación oscila entre la última exposición que has visitado y las ganas que tienes de volver a tu antigua vida, la de personaje de cómic venido a menos, sencilla y coqueta. Pero ahora juegas en otra liga. Repasas tus líneas y arriesgas. Oh, lo siento, no era mi intención tirarle mi copa de vino en la entrepierna. No importa, nunca me gustaron estos pantalones. Sonríes y te dejas mecer por una mirada repleta de malas intenciones. Recuerdas que te encanta que lo hagan. No es que seas una chica fácil. Simplemente te dibujaron así.

Fetiches estelares

Los fetiches de las niñas han cambiado, leí el otro día por ahí. Los carteles que pueden degustar están especialmente escogidos porque siempre me gustaron los hombres con máscara. Y si, además, los incluyes en una película de ciencia ficción haciendo de malos una servidora pierde los papeles. Creo que se debe a esa estética tan plástica, tan látex, sobretodo la de Mr. Vader, lindando con el sadomasoquismo más sofisticado.

Pueden encontrar el resto de versiones en la Tasca de Mos Eisley, una delicia de lugar. Por cierto, este cartel es espectacular, no lo dejen pasar porque luce genial como fondo de pantalla.

Todo queda en casa

Dije a principios de año que "Children of Men" era la mejor película del pasado 2006 y lo sigo pensando. La he recomendado por activa y por pasiva, ganándome el odio familiar, pero lo vuelvo a mencionar, por si acaso. De un tiempo a esta parte, están llegando desde México películas con un nuevo aire, ya sea el pretencioso aroma de Iñárritu o la retorcida fantasía de Guillermo del Toro. Cuarón es el más auténtico de estos tres. O, al menos, el que, sin quererlo, ha logrado dar a nuestra generación la película de Ciencia Ficción que se merecía. Y no deja de ser irónico que una de las maestras del suspense sea la autora de semejante presente apocalíptico. Como buena "asesina", P.D. James perpetra el fin de los tiempos en clave de thriller y Cuarón lo convierte en el pan nuestro de cada día, solo que llevado al extremo de una manera soberbia.

Desde México, el actor Diego Luna (al que vieron en "Y tu mamá también", entre otras muchas) subraya que lo que Cuarón hace no es cine mexicano, en comparación con el pasaje recogido en la "Babel" de Iñárritu, sino que más bien se trata de "una película inglesa" en toda regla. Es interesante esta observación, que viene acompañada por unas declaraciones incendiarias en las que este actor afirma que al cine hecho por mexicanos le toca emerger fuera de sus fronteras por la falta de apoyo nacional. No sé por qué pero estas declaraciones que leí hace un par de días en la prensa hacen que me acuerde de un comentario malvado perpetrado por un compañero de facultad, hará ya un año. Hablábamos de la endogamia en el atrofiado mundo del cine español y del sentido que tenía mantener desde el aparato estatal una industria que solo daba pérdidas. Él llegó a la conclusión de que esta industria en España se resumía en cuatro grandes familias (Trueba, El Deseo, Querejeta y Cuerda) y que el resto era pura ilusión. Desde aquí le doy gran parte de razón.

Las nuevas promesas, las mismas que se hartan de demostrar lo que saben hacer en cortometrajes y series de ficción, lo tienen crudo, pero nada es imposible. Fresnadillo, por ejemplo, tras cinco años desde "Intacto" se ha ido a Inglaterra a rodar su próxima película. Es entonces, ante la evidencia de la endogamia más improductiva, cuando surge la excusa de la reivindicación cultural. Nuestro arte, nuestra artesanía. La misma que para hacer medianamente comestible un producto (sí, producto) debe amoldarse a lo que siempre ha dictado nuestra ya cultura materna: la estadounidense. No le den más vueltas. Cuando les gusta una película española, en el hipotético caso de que decidan ver algo más allá de Almodóvar, Amenábar o Trueba, es porque les recuerda a otra ya hecha fuera de nuestras fronteras, o porque los recursos narrativos han sido utilizados "a la europea". Pocos directores suenan entre los elegidos por las "Cuatro Grandes". El resto se dedica a sobrevivir en otros entornos, con la falsa esperanza de llegar a ser el próximo Pedro Almodóvar. Algunos puede que lo consigan, pero créanme que no será a través de un caminito de rosas. Prepárense para la supervivencia, no del más fuerte, sino del mejor relacionado. Bienvenidos al mundo real.