La Pequeña Delirio

Ego, tú. Nos, vos.

Escribir en pantalla me sigue pareciendo artificial, frío, tecnológico. Es decir, dependiente y algo “glow in the dark”. Con el tiempo he aprendido a no resistirme a lo inevitable. También sé que no hay cura conocida para mis dolencias porque, cuando la nostalgia te agarra del cuello, por la espalda, y amenaza con apretar, solo queda narrar, reconstruir el pasado desde el ahora, desde la jodida significación del presente continuo.

Soy más fuerte de lo que creen. Mis piernas sostienen muchas dudas, sí, pero también algunos deseos, los que subraya cualquier adolescente con hilo dental en el coño en la Cosmopolitan de turno. Busco la paz en mi interior (y en el mundo, todas llevamos una Miss en el rincón más oscuro de nuestras almas) pero me es difícil ordenar mis exteriores con vistas a cuartos oscuros y basureros sectoriales. Intento no utilizar condicionales. El chantaje y el subjuntivo se los dejo a las madres amantísimas, devotas de su santa razón. No sé lo que busco pero lo busco en los libros, en las películas, en las personas que conozco por casualidad o porque quieren abrirse en canal en un noble acto de exhibicionismo y generosidad.

Let me see you stripped down to the bone. En mi habitación, esa extensión de mis proyectos inconclusos y de mis pesadillas subterráneas. Ficciones animadas y fist fucking en el lavabo de señores. Hasta el principio de tus traumas. Soy profunda, me dijiste. Tú eras amiga del imperativo, un modo tan manido como el consolador de quien sabe lo que quiere; o como el presente continuado y lacerante. Como todas las frases que, omitiéndolo o no, comienzan con la palabra más importante de todas: Yo.