La Pequeña Delirio

e-moción

Hace poco le confesé a un alma turbia que estaba en una etapa purista de mi existencia contemplativa. Mientras ella ha decidido ponerle música y atrapar en imágenes sus pedacitos cotidianos, una servidora, no sé muy bien por qué, ha entrado en un transcurrir de días en los que prefiere escuchar los suspiros de la gente que viaja en metro a ponerle banda sonora a los momentos. Desde hace un tiempo, no me pregunten cuánto, me quito las gafas para ver mejor, desde más cerca, pegando el ojo a la realidad. Y toco, palpo, acaricio. Sin querer queriendo, se me escapan los pulgares en el autobús y cambio frío por calor. Siempre me fascinaron las clases de calorimetría. Esto que les cuento no se debe tanto a un afán empírico como a querer extraer de la realidad algo que valga la pena, que marque a fuego, solo por tener una cicatriz nueva.

No obstante, y sirviendo como precedente (me temo), ayer eché de menos salir armada de casa. Y eso que he olvidado dónde tengo la cámara de fotos. Cosas que ocurren, por el desuso. Algo parecido pasa con el cuerpo. Este calor repentino nos ha robado algunas transiciones. La lentitud, como dice Kundera, es más que necesaria, algunas veces. Y todo va tan deprisa en esta ciudad. Hace unos días que me levanto con tiempo. Con tiempo, curioso. Las circunstancias me han sumido en una especie de limbo. En él he encontrado algunos poemas certeros, como balas de una película de Tarantino. Quería compartir uno de ellos por hacer carne, Carne de píxel, una pretensión propia de alguien de otra edad.

“para mi siempre fue un misterio el origen de
tu ropa interior, de su perfecta cabida en tu
cuerpo. Inversa es la lógica de quien descubre
una tierra analógica pero real como la de un
espejo. Pero, si te fijas, la imagen del espejo
no responde exactamente a la real, el espejo
posee una pátina que aunque invisible la
oscurece, como si algo de materia se perdiese
en el trayecto, un residuo que si lo juntaras
verías lo que pierde aquel que te mira; mejor
dicho, quien en tu imagen desaparece; o, aún
mejor, quien en ti ya ha desaparecido”.

Hoy hace fresquito, pero todavía es temprano. Estoy releyendo El Mundo Perdido, de Michael Crichton. Ian Malcom era mi tipo. Y el personaje de Sarah Harding era inspirador, sobre todo para estos días de calor extremo. Es un personaje que trabaja en el desierto, con leones y hienas. Me emocionaba la idea de la equivocación, ¿saben? Porque Sarah desprecia a los leones, tradicionalmente los reyes de la selva, y siente una empatía extrema por las hienas, a su modo de ver, animales mucho más nobles. Leí este libro con catorce primaveras y fui muy consciente a esa edad del atractivo de las mentiras, de las máscaras estéticas. La protagonista de este libro es Isla Sorna. Para aquellos que no hayan leído o visto Parque Jurásico (Pecadores!!!!!) contarles que, en el primer libro, toda la trama discurre en una isla llena de dinosaurias desmandadas llamada Isla Nublar. Este paraíso es un escaparate, pero de esto no te enteras hasta que lees el segundo libro, el mejor. En Isla Sorna era donde se cocinaban a las dinosaurias. Las criaban y luego las llevaban a la higiénica y antiséptica Isla Nublar.

El ojo que me ha dado el mundo, la publicidad, la fotografía ya no me sirve. La verdad es fea, supura. El tabú del nacimiento, del incesto, la pedofilia sigue siendo eso, tabú. Que solo se hable de ello en foros controlados es una medida de seguridad. No subestimen el poder de la negación, dicen desde sus grandes mesas, enfundados en sus perfectos trajes. Pero no se me confundan. Mientras ficcionar es atractivo por todo lo que tiene de creativo, la mentira construida y enfocada, cimentada para sobrellevar la verdad responde a mecanismos psicológicos, de manual. Moraleja (con lo que yo las odio) Desconfíen de lo bello. Y lean El Mundo Feliz. Huxley lo explica mejor que yo.

Es mi propósito estúpido y tentacular. Quiero desnudar el ojo. Joder, quiero volver a empezar…