Puede que se deba a que estoy cansada. Por eso tirito al verte. Las excusas resbalan pierna abajo, tu mano se estrella en mi cara y yo te sonrío, todavía confiada, vestida de mujer tridente, herida grave, condenada a muerte. La baja intensidad desaparece. Los matices se rebelan; se desnudan, se presentan... revientan. Los plurales multiplican las opciones. Medito el ritual. Te miento. Construyo sobre un terreno radiactivo el futuro. No me justifico. Y escribo. Sin pedir perdón.
Escrito por La pequeña Delirio a las 15 de Mayo 2008 a las 03:21 AMMe gusta usted en su cansancio, su toxicidad variable... y no se preocupe, no me miente, aunque crea hacerlo, no lo hace, no puede hacerlo, porque yo la miro, la recorro en cada borde, adentro suyo, adentro de su condenada muerte, su fatalidad. Su soledad. Su abandono, su niñez.
Las niñas muertas no crecen. Las niñas muertas no dicen que no.
Y el milagro a veces es demasiado tóxico. Descubrir que esos matices que nos matan son los que nos dan aliento. Mienteme si es necesario. No me pidas perdón, pero encuentra la palabra perfecta para no dejarme cicatriz.
Escrito por Winnie a las 19 de Mayo 2008 a las 12:31 AMSi la astemia primaveral afecta. Haz lo que necesites, y sobre todo no dejes de escribir, con o sin perdón.
Escrito por Lupita a las 28 de Mayo 2008 a las 01:44 PMEl atractivo de construir nuestro futuro sobre terrenos radiactivos . . .Buenas tardes Señorita,el tedio,el aburrimiento,las ansiedades,los miedos,la tristeza y la soledad,todo ello me ha llevado inexorablemente a montarme un Blog...Un beso
Escrito por Collecter a las 1 de Junio 2008 a las 10:23 PM