19 de Marzo 2008
Exi(s)t
Los trajes de novia y las novias cadáver. Gestando resacas. Incubando un principio de dependencia. Dando a luz momentos que murieron antes de nacer. A 38 grados. Disueltos en un caldo amniótico de sueños, píldoras y frustración. Con dos fogones. Y mucha mala leche.
Los niños de los otros y las ganas de matar. Después de follar. Cogiendo al señor Humbert de la mano. La nínfula solo lo es en la mente de quien la agarra por el cogote y le pinta las uñas. De los pies. Una novia que nació muerta. Una zombie que se corría paladeando su nombre.
La niña que fuiste, las canciones de los ochenta y Fausto, y Werther, y Goethe. Otra yonqui del pasado. Convencida y devota. No paras de hacerle el boca a boca al pasado. Para que sea presente contínuo. Cómodo, predecible y jodidamente teatral. Enjoy the silence, querida.
La no mujer que me tolera, que me deja vivir en su estado virtual, en su dominio punto es, me pide que me pierda. Existo en su nebulosa de unos y ceros. La banda sonora es la de mi lavadora. Centrifugado y olor a vainilla. Le digo que necesito un baño. De burbujas. Pero si me mojo me derrito. La bruja del oeste lo sabía. Yo lo he aprendido con el tiempo.
vaya. si no hubiera tenido traje de novia, no habrá podido ser la novia cadáver. Te lo digo por triste experiencia.