La Pequeña Delirio

Lo cotidiano me provoca

No sé por qué lo he titulado así. Se trata de una apetencia, de un capricho, de una excusa para escribir algo de ficción. Mujeres de mentira. Alguien me dijo una vez, un alguien acuoso y cristalino, que solo me gustaban las mujeres evidentes y extraordinarias. En ese momento no le dije que se equivocaba, simplemente me quedé callada y lo guardé para más tarde. Ya sola mastiqué el comentario y lo tragué, muy a mi pesar. Me he acordado de ese día, de ese momento, viniendo a trabajar.

Pedí sol y hace sol. Hoy me siento afortunada.

Y, mientras batallaba por no quedarme dormida en la línea 4, he pensado en mis féminas, ninféminas descaradas e imperfectas, deliciosas todas ellas. Porque esas son las que me enamoran. Las mujeres incompletas. No porque sean especialistas en desordenar vidas y suicidarse ellas. Para nada. Me escandalizan y colorean con sus papeles bien aprendidos. Me enternecen. Pueden mover mundos con sus pulgares e inundar sueños con sus lágrimas de cocodrilo. Te quieren como nadie te ha querido para luego abandonarte. Juegan. Y pierden.

Luz, más luz. Me dijo que era luminosa. Me lo dijo cuando todavía me quería. Ahora busco luz, más luz. Para que me recarguen las ganas y le den cuerda a la bailarina del reloj.