La Pequeña Delirio

Hic, haec, hoc

Yo tenía un profesor de latín que olía a Vetiver. Las clases me las daba en un rincón del aula, con las sillas mirando hacia la pared para que no nos distrajéramos. Mi diccionario declinaba por los bordes. Él me hablabla de acusativos, genitivos y dativos; de pasados perfectos y ablativos absolutos. Le parecía curioso que prefiriese a Virgilio antes que a Cicerón. Entonces, yo le miraba con aire de despiste, intentaba atravesar sus gafas y me perdía en su perfume. Con el paso del curso algunos notaron que una cierta urgencia me invadía los martes y los miércoles después de comer. Soñaba con su aroma más que con su presencia. Hasta tal punto llegó mi ligera obsesión que, en vez de preguntarle por el nombre del perfume que utilizaba, decidí pasarme una mañana de sábado en una perfumería, empapando mi pituitaria en otros. Y, entre tanta colonia de marca y eau de toilette, le encontré. Es curioso, no solía sonreir demasiado, pero una mañana apareció brillante y emocionado, casi fluorescente. Estaba guapo, muy guapo. Había sido padre por primera vez.

Hoy, al salir del metro, me ha sujetado la puerta un hombre que olía a Vetiver.