La Pequeña Delirio

Delicias cinéfagas y pesadillas encapsuladas

Sueño con Mr. Hyde y me encuentro con Viggo Mortensen en Una historia de violencia. Me quito una legaña (o dos) y me acuerdo de John Malckovich en Mary Reilly. Ambos capaces de todas las atrocidades relatadas en Los ciento veinte días de Sodoma. Atractivos hasta la médula. Padre de familia el primero. Pionero sin opción a la redención, el segundo. Le pregunto a Mary Shelly dónde reside el monstruo y camino unos metros por el camino de baldosas amarillas. Elijo la puerta número tres y encuentro a un Victor Frankenstein que me asegura que jugará al ajedrez con su sombra antes de responder que en el fin del mundo. Mabuse abre sus brazos al buen inglés. El doctor Moreau nos asegura que no existen los montruos, que ha encontrado el mal en un gen y que Fairuza Balk es la diosa Bast del Caribe, al menos en sus delirios. Mientras, Marlon Brando toca Claro de Luna al piano y yo fumo vocales antes de bailar la lambada con Jack, el Destripador. Entonces, Clarice Starling me invita a nadar con ella unos largos. Me promete que Hannibal solo se comerá mis meñiques. Yo le digo que trato hecho pero que debe dejar un pelín para Drácula. Me acuerdo de alguna que otra vampiresa del siglo pasado y me quedo sola abriendo la caja de Pandora. En ella me encuentro a tantas mujeres secretas como gritos desesperados ha recopilado Edgar Allan Poe en sus cuentos. Secuestro a una de la rubias de Hitchcock antes de que se la lleve Norman, pero a mi me gusta oirla gritar de entre los muertos, por lo que cambio a Janet por Kim. Me tomo las pastillas de rigor y me vuelvo a la cama acompañada. Alguien me habla de un sueño dentro de un sueño. Me siento Alicia, pero sin reina de corazones, pienso en Duane Michals y atravieso el espejo.