La Pequeña Delirio

No estoy segura de estar haciéndolo bien

Desde la víscera. Quiero que sepan, si leen, si saben leer, si intuyen que no hay más verdad que la ficción, que solo cuando nos abrimos en canal logramos atravesar el espejo. Los niños lo saben, por eso escuchan los cuentos con los ojos desorbitados. De ahí mi necesidad de universos paralelos. No quiero poesía, quiero sangre, y pintura, mucha pintura, roja, como la entraña desde donde todo surge. Estomacal es esta necesidad de verdad, de momentos eternos, de sentido. No me explico con propiedad y no crean que no me incomoda. Me frustra esta tierra de nadie en la que me encuentro en este jodido instante. Un segundo, solo un segundo mirando por la ventana y recordando. Era la astrónoma, de pequeña, pero quería ser la astronauta. Soy la astronauta y me dispongo a matar a esta versión de mi misma que me invita a tirarme por la ventana. Le cortaré el pescuezo. Va a salpicar. Pero dejará de darme vergüenza que me pregunten por mis sueños de papel, pinceles y acuarela.