11 de Agosto 2007

Ansiedad

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Despertar. En infinitivo. Generalizando. En gerundio. Muerta. En participio. También como adjetivo femenino singular. Ja, ja, ja. La filóloga que nunca fui. O que me gustaría ser. Justo después de desnudarme en público, o en foto, o en tus sueños. Oigo risas. En mi cabeza. Dentro y fuera. No recuerdo. Contradices las instrucciones. Me vuelvo inesperada. Intratable. No tratada. Tarada. Demasiados libros en el ascensor. Muchas cajas. Encrucijada. Tíralos todos por el balcón. O aun mejor. Túmbate en esta nube de saber, en la nebulosa de todos esos cuentos que hacen de ti una serpiente retorcida y duerme el sueño eterno. El de los justos, pecadora. Llego tarde. Otra vez. Muchos proyectos pero ningún resultado. Sigue al conejo blanco por la madriguera y cómeme, a bocados, por docenas. Se hace tarde. Llora, nada y ríe. Y, cuando puedas, despierta...

Escrito por La pequeña Delirio a las 11 de Agosto 2007 a las 05:43 AM
Comentarios

"Aparece un poema cuando una ansiedad encuentra una técnica" (Lawrence Durrell)

Escrito por Luis Muiño a las 12 de Agosto 2007 a las 11:56 PM

Me gusta, aunque no sé bien por qué. Buen principio. Mejor final. Ahora que veo un comentario de Luis Muiño por aquí, puede que te descubriera en su "Hábitat..."

Saludos

Escrito por El secretario a las 18 de Agosto 2007 a las 10:40 PM
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